Interrupções

Espiral de Arquimedes

2010-02-18T15:38:00.003Z

Arquimedes concluiu que se uma linha recta for desenhada num plano e se, permanecendo fixa uma das suas extremidades, ela girar com uma velocidade uniforme um número qualquer de vezes até retornar à posição de que partiu e se, além disso, durante esta rotação da linha recta, um ponto se mover sobre a recta com uma velocidade uniforme a partir da extremidade fixa, o ponto descreverá uma espiral no plano. O resultado é o que chamamos hoje espiral de Arquimedes.

De forma não menos perspicaz, concluí que apesar da maior relevância da descoberta, Arquimedes não teria relações sexuais com grande frequência.

Actualidades...

2009-09-22T14:50:00.001+01:00

A ler:

http://www.oribatejo.pt/2009/09/tvi-a-minha-leitura/

Isto não é um post

2009-07-10T17:14:00.001+01:00

Trata-se mais de um comentário… Ou de muitos comentários. Um comentário é uma espécie de backdoor man, de lado obscuro ou de contra-capa. Um comentário está de passagem, aflora o post e abandona-o, é o ensaio a decorrer contra a austeridade do post – o post está para o comentário como Hegel está para Montaigne. Obedeço à lógica do comentário e escrevo-o ao correr da tecla, sem censura, ready to crash and burn, com toda a certeza!

2009-07-10T17:11:00.004+01:00

O meu amigo mosher desafia-me a comentar sobre determinado concerto, já num dia longínquo de longínqua adolescência, quando rumei com o D. a Alvalade, para ver Gn`R – e Soundgarden, e Faith No More. Um dia em que, ainda muito verdes e vulgarmente propensos a sarilhos, nos fizeram acompanhar da tia do D. (na responsabilidade dos seus vinte e tais), e de uma amiga (da tia – da mesma provecta idade). Lembro-me de uma discussão irada e recorrente sobre a banda que contava: o lado melancólico, com as duas companheiras de viagem; a vertente agressiva, que era a camisola que vestíamos. No concerto em questão ganharam os dois (disseram-nos no dia seguinte que perderam ambos).

Mas sei hoje que, se não fosse pelo resto, tinha valido pela Rusty Cage, a única que gostei do Soundgarden. E pelo espectáculo chamado Mike Patton. O episódio da noite (curiosamente, não vejo isso nas crónicas mais habituais sobre o concerto), aconteceu por culpa dele.

2009-07-10T17:07:00.002+01:00

É que quando reparou que o público se dedicava de corpo e alma a atirar garrafas e relva para o palco, decidiu solicitar, a meio de uma música (lamentavelmente não me lembro qual), que lhe atirassem tudo o que podiam. Ficou completamente submerso de garrafas de plástico, de erva e de tudo o mais… Foi uma dessas garrafas que, mais tarde, tramaria o salto do Axl, ditando o seu histórico “estatelanço” e épico “amuanço”.

Alinhamento matreiro, mas perfeitamente uniformizado. Fã como era, tinha ouvido em directo na rádio, alguns dias antes, o concerto de Paris, que apresentou as mesmas coisas no menu. Ao fim e ao cabo, se não fosse o célebre episódio, ficava tudo na mesma como a lesma: It`s so easy a arrancar, Mr Brownstone (com o vocalista já pespegado no chão); o abandono do palco, o apelo, o recado que estragou a Civil War… E houve ainda o Godfather pelo Slash, o Attitude pelo Duff, o perfeitamente exibicionista solo de voz do Axl. O final, já em encore (afinal também o houve), veio com Paradise City. E vieram largos anos de conversa, nas imensas secas que fui dando ao povo à conta dos Gn`R…

2009-07-10T17:06:00.003+01:00

…E a seguir o regresso ao Porto. O périplo irracional pela 24 de Julho. A chegada a Sta. Apolónia às quinhentas da manhã, com a estação fechada e a obrigação em dormir na escadaria. Não havia Nightrain, mas uma amálgama de corpos estendidos a poluir o cenário à beira-tejo – puro Rock n`Roll.

Por estas e por outras, os comentários aqui merecem estatuto especial. Não sei mesmo se um comentário é, por norma, a garrafa esquecida do Mike Patton, a tramar o Axl e a induzir a birra. Dita uma efémera permanência cujo único destino é o esquecimento, ou a recordação teimosa de uma música no meio de um espectáculo que, por ínfima, é tudo o que conta: uma espécie de adolescência impaciente, esperando um comboio que a leve para o outro lado da música, para as reticências de um mundo por escrever, no lugar nenhum que é o seu local de origem. Transgrido por aqui, e desta maneira, os comentários que não fiz, retirando uns quantos posts do baú.
Comentei.E postei.

Não percebo...

2009-05-21T11:48:00.002+01:00

...o entusiasmo da comunidade científica em torno desta radiografia do papa!...

Em Paris, pour épater le bourgeois

2009-05-12T14:55:00.003+01:00

Fazendo um ponto de situação do que tende a resistir à situação, ou falando para lá da manha burguesa do simples lucro e da fugaz vaidade, fale-se…

…Fala-se então de uma conferência, de uma guerra de nervos para nos mostrar que estamos vivos, da culpa por todo o restante trabalho que se deixa para trás. Fala-se também do poder de insinuação que esta cidade continua a ter em nós, na sua insolência tão particular, tão elegante e tão enérgica.

Falamos de sorrisos, do gosto nocturno da cerveja, de uma gota de sangue deixada algures em Montparnasse... Falamos da necessidade de ver a urbe do avesso, de percorrer galerias de caveiras, fazendo das tripas coração para lhe chegar ao nervo e ao osso.

Falamos de uma das minhas cidades segundas e do acolhimento tão generoso de dois dos meus primeiros.

Falamos de uma janela iluminada, na Rue Raymond Losserand, que a torre do sr. Gustave não deixa de afagar com o seu longo braço de luz.

Fala-se em partir de madrugada, silenciosamente, para retomar o tempo desde o seu puro começo… E seguir adiante.

Bref!

Em Maio

2009-04-09T15:26:00.003+01:00

Enfim, um comentador!

2009-03-19T14:25:00.002Z

Não há, nos jornais e restantes Media, "comentadores" portugueses.
Regra geral, não há alternativa: ou se é comentador ou se é português. O dom analítico, a vocação da síntese e a poupada ironia são alguns dos critérios de eleição dos comentadores que tendencialmente não abundam por quem tem passaporte luso... Claro que há excepções, apesar de tudo discutíveis.

Houve quem tivesse a ironia cruel de afirmar que Vasco Pulido Valente seria o mais “lúcido” (sic) comentador português. Discordo do lúcido, duvido do comentador, mas sublinho o português; escreve com fel, numa apagada e vil tristeza demasiado negra para ser real e demasiado grotesca para não ser castiça – mais português, morre-se, como dizia o saudoso Eduardo Prado Coelho. No que toca à arte do comentário, o nosso território é tradicionalmente ermo e desabitado. Quando vamos para o comentário, lá nos aparece a veia poética, lá tropeçamos no perfil de Bandarra – a metáfora e a profecia inundam o texto, que passa a ter vocação marítima e uma vaga tendência para a heteronímia. Perde-se o comentário e ganha-se outra coisa, sendo esta outra coisa, com qualidade e oportunidade variáveis, que mais abunda pelos Media de Portugal… Até que surgiu Rui Tavares.

Tem a qualidade rara do formulador. Expõe as questões desassombradamente, sem grandes pruridos mas com um raro e muito pascaliano esprit de finesse. Se dúvidas houvesse, então leia-se isto.

Sá da Bandeira: 6/3

2009-03-07T16:44:00.003Z

Morro

No Altar de ti

A Questão MP3

2009-03-03T21:47:00.003Z

Vejam o seu ar CR7, saído do suburbano T1 pago com ajuda do Porta 65. Apreciem-no a sair do Lote 8, do arruamento 4, a ajustar os tampões do mp3 aos já muito adornados ouvidos. No outro lado, está o janota trintão, vagamente yuppie que, após uma noite de zapping e de sonhos de holding, ajusta ao fato completo da Zara o fio do sofisticado ipod. Encontram-se no metro, abominam-se muito ligeiramente, até que a música lhes dissolve o convívio e lhes projecta as diferenças para o interior musical deles mesmos. Chamemos à lei que a situação ilustra a «questão mp3».

Convém não subestimar a «questão mp3». A verdade dos pedestres reconsidera-se quando o quotidiano se sonoriza, multiplicado por espaços de bandas sonoras infinitas. A questão mp3 converte a experiência colectiva da cidade numa espécie de dança privada; um delírio intermitente, pessoal e de ritmos diversos. Pela rua, pelo metro, no próprio local de trabalho, a música marca o tom, sem que saibamos verdadeiramente até que ponto alenta trabalhos para níveis de produtividade inatingíveis ao som de qualquer invasora telefonia. A questão mp3 e seus reflexos laborais, pessoais e sociais; a distância imensa entre o mp3 e o Walkman, que o Dimanche já explorou... tudo nos afirma a necessidade de não se subestimar a questão mp3.

Sim, claro que comprei um mp3. E é claro que, agora, quando já não subestimo a questão mp3, acho menos estranho esse colar estridentemente repercutivo que abraça os meus concidadãos por ruas, praças e descaminhos. E suspeito que, para lá de estatísticas, inquéritos e sondagens, a selecção do mp3 seja a mais eloquente das amostras no que toca a disposições, influências, intervalos geracionais. Que música ouço quando chego aqui, quando me preparo para ir para ali, quando me desloco ou decido permanecer? Que locais são mais e menos musicados? E que privação social nutre realmente um leitor de mp3?...

Em qualquer ponto da cidade, talvez uma canção escutada seja comum, e esteja ao mesmo tempo, e se cruze no mesmo espaço – e aproxime seres numa coincidência inusitada e secreta. Talvez a música estabeleça fios de comunicação que se tocam algures, sem que ninguém o saiba verdadeiramente. E aí estamos menos sós, mesmo que a música embale um percurso melancolicamente isolado, que cruza avenidas impessoais com a canção aconchegada ao ouvido. A solidão musical de quem, na compenetração do seu mp3, transporta timbres coincidentes para o lado nenhum onde a cidade anoitece.

Chiuuuuuu!

2009-01-15T16:22:00.001Z

Estou em frequência...

Iliteracias sexuais: Em prol de Policarpo

2009-01-14T17:54:00.005Z

Classificações são classificações, ponto. Quando se classifica, dessitua-se, absolutiza-se, descircunstancializa-se, três neologismos classificatórios (outro!) e finais. Ponto. Rumino este preceito quando, em Espanha, abro o jornal espanhol e entro nas páginas dos classificados, com os seus anúncios de insolvências, de falências, de bancarrotas e de leilões – crise, classifica-se em síntese, crise global e epidémica em tempos de infinita equiparação de fronteiras. Até que se chega aos “contactos”, ou seja, aos anúncios de sexo – e aqui, uma espécie de apartheid põe-se em evidência, com uma certa dose cruel de curioso desconcerto.

É que as «performances» estão codificadas justamente por atribuições (abusivas, suspeito) de nacionalidade, completamente opacas para alguém que sofre de iliteracia sexual; o que será, sexualmente falando, um «francês», um «grego», especialidades recorrentes no jornal espanhol que folheio?! Os anúncios desta natureza passam por ser uma espécie de jogos sem fronteiras, em que uma menina oferece «grego», disputando território com uma outra que oferece «francês». Por vezes a coisa complica-se e o enigma adensa-se, seja no qualificativo do francês («profundo») seja no tom (insultuoso?) do grego («a quatro patas»). Noutras ocasiões, a confusão desdobra-se num jogo mestiço, quando uma «menina galega» oferece francês, uma chinesa sugere grego e uma cubana apregoa francês e grego – é um caldo de Línguas (sublinho a maiúscula) que nos faz suspeitar que, em espanhol, o sexo é uma algaraviada ou, sendo tautológico, uma intraduzível espanholada. Será culpa dos bascos?

Mas como não há bela sem senão, percebo melhor, agora, o nosso pseudo-papa, no seu alerta face aos casamentos entre mulheres indígenas e homens muçulmanos. Não se trata de Religião, mas de língua, em territórios em que as consumações se transviam, se digladiam, se intercedem. Quando um grego não vem necessariamente da Grécia, quando um francês não traz passaporte europeu, mas a marca de Sodoma e Gomorra, como traduzir universalmente o Kama-Sutra (indiano) em prol, já se sabe, da proliferação da pecaminosa espécie humana, sem pecar em prazeres desconhecidos e – valha-nos dEUS! – intraduzíveis?! Como qualquer Policarpo-papa que se preze é poliglota, e dado que, curioso como qualquer cura, lê os classificados, tudo se justifica. Desclassifique-se a miscigenação linguística, como qualquer coisa de orgiástico, e oremos nos nossos próprios classificados e nas nossas próprias classificações, não se dê o caso de um belo dia, num inocente café, pedirmos uma francesinha e sair-nos gato por lebre. Esconjuro!

Estados de alma

2008-11-28T14:12:00.002Z

De cada vez que vejo esta espécie de paquiderme...

...apetece-me juntar-lhe um punhado de réplicas e atirar-lhes uma bola de bowling!

Agora sim...temos doutor!

2008-11-21T22:02:00.004Z

Agora sim...temos doutor!

Que fique descansado o enfermo, que o título a que me referi, não se deve ao moroso estudo de compêndios de medicina, nem sequer ao hábil trautear dos 206 ossos que compõem o corpo humano.

O título de “doutor”, indissociavelmente ligado à arte de praticar medicina, confere ao detentor do prefixo o dom da verdade inquestionável. Poucos são os que se arriscam a questionar um diagnóstico médico e ainda assim, provavelmente cairão no descrédito, já que, qualquer decisão médica, correcta ou incorrecta, será sempre ponderada numa base médico-científica - logo indecifrável para a maioria.

Mas não há bela sem senão! O estudo de um sem fim de maleitas e da sua correcta resolução, carrega sobre o detentor de tal conhecimento, a responsabilidade de agir em conformidade com a situação apresentada. Sem nunca duvidar da capacidade de estudo e da habilidade racional de certos “doutores”, estou certo que o doente morreria à primeira injecção, já que as pontas dos dedos, calejadas de rebater folhas e folhas de informação preciosa para a vida humana, jamais seriam capazes de pregar um prego, quanto mais empurrar com a precisão necessária, o êmbolo com o remédio salvador. Seria constante o impasse moral entre a teoria e prática.

Ainda assim, há que reconhecer o mérito de quem, apesar de não saber mudar uma lâmpada, faz das palavras (pelos vistos, bem) o seu instrumento de trabalho. A tese de doutoramento do autor deste blog, recentemente apresentada perante uma refinada plateia de estudiosos da matéria, teve nota máxima por terras de nuestros hermanos. Infelizmente não pude assistir, porque afinal...alguém tem de trabalhar!

De qualquer forma, a complexidade dos temas abordados não me permite tecer nenhum comentário sobre qualquer tipo de incoerência científica ou imperfeição racional, porque há vários anos que não percebo o que diz ou escreve. Está cheio de verdades que têm tanto de inquestionáveis como de inconsequentes mas que soam bem no ouvido. O que me leva a pensar... Ele sabe!

Mas para quem pensa que não há nada mais complexo e desafiante que elaborar uma tese de doutoramento, desengane-se. Permanecem ainda muitos outros desafios por ultrapassar, igualmente morosos e psicologicamente desgastantes e que podem demorar bem mais do que três anos a tirar. Querem ver? Experimentem tirar a carta de condução!

Oh!... o melhor é deixar isso para quem tem cabeça.

Ficam os meus parabéns!

Um elogio???

2008-11-13T13:52:00.001Z

Depois de um relambório de queixas e de lamentações:

…«Sabe, professor, é que nas suas aulas eu não consigo dormir!»

Land ho!

2008-11-11T13:12:00.006Z

A vida imita a arte, que imita coisa nenhuma. E essa coisa nenhuma que, em rigor, todos ambicionamos ser, materializa-se por vezes numa figura narrativa, como se personagens de romance viessem vingar rotinas poeirentas, na magia musical de recantos de nós. É por isso que, nos locais que são nossos, descobrimos no imaginário um “quê” de concreto, que lhe permite soltar âncora e vaguear na imensa possibilidade de mundos impossíveis.

Imagine-se então um local que, em plena zona ribeirinha, indicie desde logo uma experiência de indefinição no nome por que se apresenta: Porto Feio. Na escrita caligráfica, ou numa certa correcção bairrista, há quem leia Porto Frio. Às primeiras terças-feiras de cada mês, o Porto Feio é palco de uma reunião de músicos, amantes da guitarra portuguesa. Assim mesmo, sem letra de fado e sem cantores ao desafio – apenas música, arte cuja propriedade viajante se confirma na postura do dono do estabelecimento, no seu ar de vetusto eremita do mar.

E eis que subitamente, em escalas de guitarra, tomamos o Porto por Nantucket e trocamos Garrett por Melville – e em plena Ribeira desvenda-se um navio baleeiro com baladas de Coimbra. No seu anfitrião, sugere-se a figura ora apagada ora impositiva do capitão Ahab em pessoa. É ele quem, logo à entrada, pergunta quase rispidamente: - “Não são da ASAE, pois não?” – E logo num esgar, parecido com um sorriso: - “…então podem entrar!”

As cadeiras dispõem-se circularmente, numa espécie de oval que possa permitir circulação. Bebe-se sangria ou cerveja. Ao centro, guitarras que se dedilham sem disciplina, sem espectáculo que não seja aquele que cada uma retire de si mesma. Não sabemos se num gole de guitarra ou numa nota de sangria, o cenário transporta-nos para uma espécie de mesa de convívio com uma profusão de fantasmas de muitos tempos, reunidos no local certo para expiar o vento frio (ou feio) da dura realidade. E por isso o capitão Ahab abre-nos a porta para o percurso de Orfeu, com recursos de Dionísio, dizendo-nos que se há cidades que se dizem em guitarra, há sempre possibilidade de viver uma cidade como se trouxesse uma guitarra dentro – ou uma personagem de romance: o capitão Ahab.

E descobrimos então que este dedilhar quase secreto, quase clandestino para o bom-senso da urbe, é afinal parte da sua respiração húmida – e vive-se como um segredo a mais, guardado pela figura extrema do capitão Ahab.

É o próprio comandante do baleeiro que me abre a porta, num boa-noite dito entre dentes, quando o relógio me diz que são horas de ir embora. Parto de Nantucket e reclamo, na recordação imaterial da guitarra, um regresso ao Porto de origem.

Enquanto me retiro, o grupo disposto em oval continua a dedilhar. Tenho a sensação de que se o desenho cartográfico fosse visível desde o Google Earth, veríamos a silhueta de uma guitarra portuguesa, misteriosamente repousante na margem do Douro. Uma guitarra à vela, plácida e serena, como um barco rabelo nas linhas imaginárias que desenham a zona histórica do Porto. Uma geografia que se abandona assim que a manhã renasce, como se a cidade se reapropriasse do fundo musical que a desmaterializou.

Por falar nisso…

2008-11-07T17:16:00.004Z

Acaba de sair, sob chancela da Afrontamento. Resulta de uma mesa-redonda que teve lugar na Faculdade de Letras da Universidade do Porto, e é coordenado pelos Professores Vítor Oliveira Jorge e José Costa Macedo.

Tem 452 páginas e conta com a participação de 36 autores, entre os quais o escriba deste blogue, na sua assinatura de baptismo. Com textos excelentes (juízo do qual, como é óbvio, excluo o meu próprio contributo), conta também com a bela fotografia da capa, de Joaquim Hierro.

Fica bem em qualquer estante, da Moviflor ao Ikea!

Atirar a primeira pedra?

2008-11-07T13:23:00.008Z

Chama-se Sarah Maple. É muçulmana e inglesa, dupla pertença, de culto e de nacionalidade, que assume totalmente. Vive como que atravessada por um preceito plural, a que dá uma resposta artística evidente: tem uma educação ocidental e é “espiritualmente muçulmana”, pelo que se lê como que atravessada por imperativos aparentemente contraditórios. Reclama corpo e sensualidade no limite do seu véu, sem abdicar de uma e sem renunciar ao outro. Nessa contradição vive o âmago da sua provocação, e quando recebe ameaças e manifestações de ódio, quando a galeria londrina onde expõe é apedrejada, reage apenas perguntando se será pior muçulmana por viver “como uma pessoa normal”.

As organizações muçulmanas reagem de modo mais brando do que os particulares. Dizem apenas que Sarah é ofensiva, que explora o escândalo como estratégia comercial – e lamentam as manifestações de ódio, defendendo a liberdade de expressão.

Entretanto, apressam-se jornais e jornalistas nas vagas ou declaradas acusações de “fanatismo”, “intolerância” e “intransigência”, despertando o fantasma do “inimigo muçulmano”. Lembram implosões de budas milenares e explosões de torres gémeas – não sem razões de lamento, mas não tantas nem tão absolvidas quanto consideram as suas condescendentes almas.

Talvez não soubéssemos o que pensar quando, não há muitos anos, um filme de Oshima despertou a ira persecutória do Bispo de Braga e de uma horda de fiéis, como não sabemos hoje como responder ao escândalo vigilante dos seguidores de Maomé. Sabemos, porém, que a necessidade de leitura e interpretação impede –essa sim, com fúria censória– de definir os papéis de “bom cristão” de “bom muçulmano” ou de “bom taoista”; e que essa mesma necessidade gera nomadismos, recusas, posicionamentos que não deixam de reescrever o significado da espiritualidade no hoje dos dias de hoje.

E sabemos que a ultrapassagem das identidades monolíticas, reafirmada no sempre provocador acontecer artístico, vai impedir igualmente a ilusão de regenerada superioridade, de quem, na proximidade do argumento evangélico, mais facilmente vê o argueiro nos olhos dos outros do que uma trave na sua própria vista; e por isso declara, em inocente singeleza mental, que há apenas dois lados, em que o correcto invariavelmente se posiciona na perigosa e lúbrica zona do seu próprio umbigo.

Perguntem às seguidoras de Fátima, principalmente se deslocalizadas, num chão cultural que nunca lhes pertenceu.

2008-11-05T01:30:00.000Z

Por mais que se tente alcançar uma certa frieza, na cansada mania desmancha-prazeres de se pôr água na fervura, qualquer coisa teima em celebrar. E – bolas! – há que dar largas ao festejo, perder o controlo e a maturidade num instante que pede celebração juvenil.

Há 8 anos atrás, uma desarmante perversão democrática permitiu que uma anedota de mau gosto governasse os destinos da única verdadeira potência mundial. Escreveu-se história com erros de ortografia, numa incompreensível e crescente tolerância para com a estupidez e a imbecilidade – uma espécie de vírus em forma de gente ganhava dimensão histórica e desproporcionada relevância política.

Hoje, na altura em que escrevo, a eleição do primeiro Presidente negro dos EUA é ainda uma incógnita, se bem que cada vez mais uma incógnita previsível. E independentemente da cor da pele (mas também com ela), das dificuldades que se afiguram ou dos resultados de um acumulado de retrocessos anteriores, é bom apreciar uma certa capacidade regeneradora da história, de um certo “princípio esperança” quando cada vez mais custa a crer… ou a celebrar. Celebre-se, pois, mesmo que sem champanhe, que é longínquo o sucesso e magra a carteira, mas é bom perder a prudência, a contenção e a reserva.

E é com imaturidade, delícia reservada aos ingénuos, que celebramos, hoje, a vitória de Barack Obama na eleição dos próximos quatro anos de mundo!

Rapariguinha do shopping

2008-10-22T18:12:00.002+01:00

Lanço-lhe um confundido “boa noite!”, sem cuidar que era hora do lanche. A rapariguinha sorri, por detrás do balcão, com um passageiro e convivial “lá chegaremos”… Mas logo a língua reincide nessa estranha tendência em fugir para a verdade, e acrescenta num murmúrio: - “…boa-noite ou bom-dia, para nós é igual!”

Estávamos num Shopping, em que o dia é de uma permanência tão impositiva que a sucessão cronológica e os ritmos naturais se tornam acessórios. Como denuncia a rapariguinha do Shopping, realmente o dia e a noite indiferenciam-se, nesse mundo plenamente iluminado, sem tempo e sem geografia – paradigma claro do que Marc Augé chamou os “não-lugares”…

Repare-se que qualquer tipo de comportamento que escape ao controlo social é, aqui, sancionado a dobrar. Experimentem parar no corredor e olhar para algo que não seja uma montra – deter a torrente e simplesmente olhar. Somos imediatamente invadidos por um certo desconforto de vitrina, como se tivéssemos os escaninhos da alma escancarados no expositor. O vigilante invisível topa o não-tipificado e desconfia do não tipificável: vive-se sob o padrão do típico, que se torna assim a tipologia do tempo.

Preocupa que a superfície comercial reproduza um modo de conviver com a Polis, em que os cidadãos desconhecem os corredores do poder, o funcionamento do esqueleto que actua por detrás do biombo – e se limitem a passar, a correr, no covil do presente, como sob a protecção do mundo sem sombra que é o Shopping.

Neste espaço não há, à vista desarmada – que é a única que aí funciona – minoritários, desvalidos, opressores ou oprimidos. Todos são consumidores potenciais ou virtuais, não existe solidariedade, nem obscenidade (note-se que falo do “espaço útil” do Shopping), e mesmo as classes se dissolvem na aparência uniformemente consumista dos passantes. Num shopping, ninguém é de esquerda!

Ao que parece, abriu no fim de semana passado, em Matosinhos, um outro Shopping. Não sei se a ironia é deliberada, quando lhe chamam “Mar”.

Sei que, para além da legítima preocupação com o pequeno comércio, para lá da dúvida sobre a subsistência desta onda proliferante, de que o “Mar” é a última manifestação, convém sempre diferenciar o dia da noite, e saber valorizar recantos de risco, de recolhimento, de transgressão… São eles que fazem com que uma cidade não seja uma vitrina, mas um elemento poético de perigo, de salvação e de diversidade.

Recorde-se então, na viagem para o novo Shopping do mar, que por debaixo do empedrado está a praia; e, a céu aberto, recuperemos a certeza empírica da afirmação de um «bom dia!», proferido na hora certa do relógio nenhum.

PS: Já agora, chamo a atenção para o já antigo “Sócrates no Shopping”, do prof. Levi Malho. Para quem não conhece, siga o link.

[imagem roubada aqui]

Simone de Beauvoir, em ano de centenário*

2008-10-17T11:08:00.004+01:00

O ditado, como acusou Blanchot, é uma ordem sem réplica. O ditado dita o que é, sem possibilidade de devir, de recuar ou de derivar. Se voltamos costas ao ditado, afirmando o terreno movente da deveniência, podemos estar tentados a dizer: Não somos, mas fazemo-nos. O perigo começa aqui, quando uma certa sedução de errância passa a dizer-nos aquilo que não somos nem temos que ser, e que provavelmente somos mais quando desobedecemos, quando derivamos, quando nos entregamos à sempre perigosa tentação de nos construirmos; quando nos perdemos desse ditado –ordem sem réplica–, e passamos a ser uma linha solta no coração do poema, ou liberdade na liberdade, ou soberana alegria da afirmação.

Quando Simone de Beauvoir escolheu encontrar em si mesma o gesto da sua definição, foi como se uma noite eterna lhe pesasse no pescoço, ferida pela seta dos tempos em que se classificava, em que se ordenava e normalizava – razão do tempo que era preciso fazer sair da razoabilidade. Por isso, mais do que uma definição, concedeu-nos um gesto que entra pela história dentro, para afirmar a contingência de todas as definições. Também por isso, não há chavão mais justamente replicado do que esse: “on ne naît pas femme: on le devient”.

Gostaria de saber que critérios de Edição ou de Tradução seriam adoptados, se tivesse vingado aquele que foi o título inicial de O Segundo Sexo: L`Autre. Suprema ironia se tivéssemos entre mãos O Outro; curiosa adulteração se lhe chamássemos A Outra. De qualquer modo, tornava-se mais evidente a dimensão política da indústria da edição, assim forçada a declarar e justificar, no título, uma orientação hermenêutica assumida desde o frontispício de um dos livros mais repudiados pelos seus contemporâneos e mais celebrados pelas suas herdeiras.

Nesse Segundo Sexo, François Mauriac encontrou um apogeu de “abjecção”, enquanto o Le Figaro denegria a autora (e há insultos de prestígio!) chamando-lhe “a bacante”. Choveram críticas – quase tantas como as que recaíram e ainda hoje recaem sobre esse eterno enfant terrible chamado Jean-Paul Sartre – do centro, à direita, passando por uma larga camada da esquerda, o que só para os distraídos é injustificado.

É que a esquerda (hélas!) também se institui; às vezes não se faz… porque é. Falemos então do que fazemos de nós, Simone, na incerta imensidão de uma folha em branco, onde a mudez das essências reclama a voz inúmera. E hoje, como ontem, devimos qualquer coisa – mulher, homem, negro, mestre ou subalterno –, como chama que permanentemente adia o cristal da definição.

[* Um dia depois de Serralves ter visitado Judith Butler]

Poste-se...

2008-10-15T17:17:00.006+01:00

Acima de tudo que se poste, no repasto dos verbos novos e na ambição de verves antigas. Poste-se, porque um post é uma espécie de fragmento pós-socrático num pergaminho pré-moderno, um declínio do contínuo que faça de um post uma interrupção. Poste-se ou paste-se, mas em vez de pastar, postemos. E eis que surge – pasme-se – a pergunta, como se fosse pasmo de primeiro post: Como se interrompe uma interrupção?

Como interromper uma descontinuidade, um buraco no tempo, uma voz atenuada algures, num apático – e apóstico – quotidiano? Como prometer a si próprio o seu próprio regresso, recuperando-se do fundo de ansiedade em que, buracos negros de nós mesmos, nos vamos silenciando de nós e de todos os outros?

Não o sabemos realmente nem verdadeiramente. Sabemo-nos apenas saudosos, desejando-nos passo a passo interrompidos, publicados num post – ou pendurados, que seja! Alerta feito. É que a saudade é formulação do que se não formula, ora voraz ora mastigada numa espécie de torpor ontológico; mesmo que seja saudade de um post. Por ela interrompemos esta interrupção e contra ela nos descontinuamos.

Ensaiamos, pois, descontinuar, o que significará sempre reassumir estas interrupções… Como uma espécie de dívida, num lance de atenção por quem desatentamos, num sorriso dedicado a quem dessorrimos, numa libido scribendi da nossa própria escrita.

Num blogue que se reescreve, ininterruptamente interrupto: Poste-se!

Im: Anselm Kiefer, Resurrexit

Revenir

2008-05-14T18:54:00.003+01:00

Le cœur content, je suis monté sur la montagne
D'où l'on peut contempler la ville en son ampleur,
Hôpital, lupanar, purgatoire, enfer, bagne,

Où toute énormité fleurit comme une fleur.
Tu sais bien, ô Satan, patron de ma détresse,
Que je n'allais pas là pour répandre un vain pleur;

Mais, comme un vieux paillard d'une vieille maîtresse,
Je voulais m'enivrer de l'énorme catin,
Dont le charme infernal me rajeunit sans cesse.

Que tu dormes encor dans les draps du matin,
Lourde, obscure, enrhumée, ou que tu te pavanes
Dans les voiles du soir passementés d'or fin,

Je t'aime, ô capitale infâme! Courtisanes
Et bandits, tels souvent vous offrez des plaisirs
Que ne comprennent pas les vulgaires profanes.

Baudelaire

O Mistério do Gira-Pratos

2008-01-10T18:57:00.000Z

Sabemos. Sentimos. Há, pela cidade, perigos em esconsas vielas, onde se abrigam seres infectos, face aos quais o próprio Charles Manson se confundiria com o Jorge Gabriel. O chão desta realidade, mais sólida que um torrão de Alicante do tempo do generalíssimo Franco, é podre de mais para a alvíssima fonte do transeunte; que, lá dizia a mãezinha, é tão imaculado e puro que até nem fuma, o Santo!

Perigos há que são mais perigosos que o perigo, e nenhum é mais temível, mais aviltante ou mais ruim do que o fado dos Mártires da Liberdade. O conspícuo leitor, insuspeito de qualquer acto criminoso ou de qualquer ilícito, o cidadão imune a qualquer perversão, vai respirando mais pesadamente ao passar neste sítio. Como sabe o viajante que aqui passa, tresandando respeitabilidade da cabeça aos pés, um perfume de mistério enoja os narizes do carácter, fazendo empalidecer as almas puras e homologadas pela ASAE.

Lá viu fechar o “Sem + nem –“, lá assistiu à derrapagem arquitectónica em que hoje a encontramos, mas mantinha com orgulho o bastião Gira-Pratos, com o seu toque francês e o seu ar Great Gatsby. Porém, como disse o intelectual (Goethe ou Sarkozy, não me lembro!), nada se santifica ao ponto de se tornar inexpugnável. E o Restaurante, que até tinha clientes e até respirava sofisticação, tem desde há dois meses um dístico a lamentar que está fechado. Não há pior morte que aquela que se sabe morta; e que como morta se anuncia…

Conscientes dos inexpugnáveis mistérios da Rua, sabemo-nos isentos de respostas, mas prenhes de conjecturas… O que terá acontecido ao Gira-Pratos?

Não sabemos se o “Chef”, alucinado por míscaros duvidosos, se terá afogado no tempero dos escargot – pensando mergulhar na piscina do Holme`s Place;

Ou se o burguês enojado, precavendo-se contra o assombroso aumento das pensões, boicotou o sítio que, outrora carote, ficava ao presente tão acessível que poderia tornar-se uma filial do Inatel;

Ou se aquele sócio tão bem-posto terá levantado âncora com os rendimentos, tolhendo o restaurante num passivo fatal – morte passiva, e ainda por cima macaca!

Ou se um qualquer infame fumador lhe expirou nicotina em cima, infestando-o de carcinomas – morte macaca, e ainda por cima passiva!

Não sabemos o que se passou com o Gira-Pratos, mas eu, que moro aqui pertinho, juro que nas noites mais negras ainda ouço o cof-cof do inevitável mordomo... E também que, brincadeiras à parte, um sítio assim faz falta; e é reconfortante; e faz bem!

Still inocents after all these years?!

2007-12-25T14:11:00.000Z

Numa qualquer ocasião, certamente natalícia, o poeta António Gedeão caracterizava a persistência dos sonhos numa metáfora infantil: “como uma bola colorida, nas mãos de uma criança”. E, nesta espontaneidade sem medida, o progresso do tempo deixava-se sonhar, saltitante! A infância era aqui, obviamente, signo de uma dinâmica sem programa e sem previsão, como sonho sem cartografia. Certo!

Porém, nos antípodas do gesto de Gedeão, vive o Coro de St. Amaro de Oeiras.

O primeiro registo vocal desse clássico assassino que todos conhecem data do tempo da Expansão ultramarina. Desde aí, de ano para ano, há um refrão desafortunado que “deseja um bom natal, para todos nós”, insistente, repetido por estes pequenos demónios em tom fastidioso de velhos do Restelo. Não é preciso ver o “Senhor das Moscas” para perceber que há uma perversidade instalada no âmago destas existências infantis, quando percebemos que este grupelho demencial não muda a voz. Apesar do coro já ter cinco séculos, o que é certo é que o tom é sempre o mesmo, sem a mínima variação, sem que a música se despenteie por qualquer variação fónica… E assim se fura a bola colorida do sonho de Gedeão.

Serve o presente para dizer, pois, que se estivéssemos num país civilizado, há muito se tinha desmanchado a impunidade deste pequeno exército de sodomitas. E que o seu lugar estaria nas chamas purificadoras dos Autos de Fé, que não nesse panteão de almas honestas a que se chama “Natal dos Hospitais”. De resto, o Toy vai desafinando, o José Cid, sob os nossos olhos, vai entrando em putrefacção, e até o bom do Sala dá lugar ao São Jorge Gabriel. Só os putos é que não crescem; só o diabo dos meninos canta sempre da mesma maneira desde o Tratado de Tordesilhas… Vade Retro, coro de St. Amaro!

E, para todos e todas, um Bom Natal!

Desafio: 5 filmes - 5 bandas sonoras

2007-12-20T22:24:00.000Z

No cinema, a música tem, a meu “ver”, um estatuto específico. Ela é, predominantemente, um exercício de sublinhado, uma pontuação sobre o texto fílmico, uma sinalização do acontecimento. Porém, na melhor das hipóteses, ela deixa de ser recurso para ser o fulcro de tudo o que acontece. E aqui, a música deixa de ser música para passar a ser cinema.

Por isto, escolhi emagrecer o desafio que me lança a rtp, do Tretas & Letras, para seleccionar alguns momentos que, para mim, são exemplos perfeitos de música-cinema. Eles aqui vão, nota por nota:

1. É evidente: 2001 Odisseia no Espaço. O mestre Kubrick, em imagens de beleza imensa, põe os planetas a dançar ao som de Danúbio Azul. Os recursos estão lá: Natureza e Música precedem a construção fílmica. Na astronomia combinada com a música, a cultura dança a valsa com a natureza pelo olhar de Kubrick; já o resultado é quase sobrenatural.

2. Segundo momento, com o par Leone/Morricone. O filme Once upon a time in the West é uma narrativa de silêncios. Pouco diálogo e olhares gelados, horizontes contaminados pelo amarelo do deserto e, sem explicação, a implacável frieza do homem da harmónica. É à música que recorremos para nos preencher o vazio da história, já que desde cedo pressentimos, com razão, que é esse o único recurso possível. E a harmónica só se silenciará no epílogo, como enunciado do enigma e sua solução.

3. Com Casablanca. A marcha nazi ergue-se em triunfo, ante a impassibilidade acomodada do café. A confraternização esconde os lados em que a História se disputa, entre verdugos e condenados, numa divisória esbatida pela neutralidade do lugar. Até que ecoa, em contracorrente, a Marselhesa. O canto, plural, com traços idiomáticos diversos, expressa a abnegação resistente que se exige, que era urgente. Quem tenha o mínimo vestígio de sensibilidade histórica não pode ficar indiferente a tal cenário... Não sei se Baptista Bastos se Álvaro Guerra, um deles conta que, em idêntico ambiente “neutral”, na Lisboa do Estado Novo, a cena acabava invariavelmente com carga policial sobre os cinéfilos que, incontidos, erguiam vozes em coro com a película. A vida imita a arte!

4. Lost in Translation. Pouco dado a dialécticas, sou igualmente pouco afoito a sínteses. Não me parece, pois, que essa cidade que entra pelos olhos dentro, ao som de Just Like Honey, dos Jesus & Mary Chain, tenha alguma função de súmula. Ela é, isso sim, a pluralização quase babélica de Lost in Translation. Ela é, na sua cadência entusiasmante, a proliferação da música pela cidade, na sua infinita possibilidade de encontros, desencontros - singulares de cada vez.

5. Finalmente, temos Tarantino. É a escolha mais evidente e a menos trabalhosa. Em qualquer dos seus filmes, a música aparece com uma espécie de gozo que não se distingue de um visível e imenso prazer em fazer cinema. Uma diversão quase juvenil, de tal modo que ver Tarantino é quase correlativo a ouvir a Banda Sonora de Tarantino, a reviver a cena de Tarantino, a transpor Tarantino para o nosso próprio e particular contexto. Não sabemos, pois, se é música ou cinema o modo como os toques dos telemóveis polifónicos insistem em apropriar momentos “tarantinianos”.

Não sei se cumpri inteiramente o desafio, nem se tive unhas para tocar esta guitarra. Porém, agradecendo à rtp, aproveito para delegar esta missão. E dado que resisto, ferreamente, à tentação dos mails em cadeia, dos posts em cadeia ou de qualquer coisa que me coloque na cadeia, declaro simplesmente a minha curiosidade para saber como é que...

...o Lois, a Elentári, a Redonda e o Taxista descalçariam esta bota.

Aceitem ou não, fica o convite!

2007-12-10T20:31:00.000Z

Eduardo Cintra Torres, revelando alguns pormenores relativos à produção do último episódio, não deixou de dizer que a América ganhou a saga que nunca teve...

Menos hiperbólico, digo apenas que esta é a primeira segunda-feira de luto profundo, pelo final da série mais perversamente irónica que este triste início de século pôde fruir!

Hossana!

2007-11-28T21:23:00.000Z

Abandonem-se discussões inúteis, bem como estéreis dilemas de salão. Esqueçam argumentações, experiências passadas, êxtases inaugurais... Esqueçam até que alguma vez existiram ou que alguma vez comeram. Voltem ao desmame, ao estádio das operações concretas, ao raio que o parta... Está encontrado o lugar onde se fazem e degustam as melhores francesinhas do mundo!

Um blacão exíguo, três ou quatro mesas - um pequeno pardieiro. O nome é modesto - "bufete Fase" -, o sítio é humilde, o mestre de cerimónias é de uma espécie de austeridade meticulosa. Dir-se-ia um artista que fez pacto com o demo.

Comer uma francesinha no "Fase" é como ouvir a 9ª Sinfonia pela primeira vez!

Os paspalhões

2007-11-19T18:56:00.000Z

Tento chegar a casa vindo de Gaia, o que me obriga a aceder às ruas que ladeiam a Av. dos Aliados. O Domingo é um dia de afluência aos centros comerciais, o que dá uma margem de conforto aos menos afoitos ao tráfico automóvel, que se dirijam à baixa. Ingenuidade!

Não conto com o espantalho electrónico postado em frente à CMP, que, ao que ouço, justifica a profusão de campónios a impossibilitar-me a passagem. Esta espécie de antropopitecos, que não se coíbe de engarrafar a cidade para ver um amontoado de lâmpadas, justifica grande parte dos instintos genocidas de boa parte das pessoas da terra. E pior:

Este facto provoca-me a alarmante evidência de ter tido que concordar com o Funes em dois posts seguidos: Aqui e aqui.

Consola-me o facto de Funes ter postado no contexto de uma deslocação do Porto para Gaia enquanto eu, por minha parte, seguia de Gaia para o Porto...

O nome é Nel, Lionel!

2007-11-13T15:13:00.000Z

Começo por uma impressão pessoal, sem nenhum tipo de sustentação empírica. O Cancioneiro português oferece-nos, em página dourada, o famoso Malhão. Ora, segundo o mais elementar bom senso, a letra do malhão reza: “Comer e beber/ Passear na rua”, deixando de fora o “ó-de-rim-tim-tim”. Sem estatuto semântico, este elemento de fonética - ó-de-rim-tim-tim - é o momento em que a língua dança o fandango, limitando-se a associar a acção “comer e beber” ao mais contemplativo “passear na rua”. Esta pequena impressão introduz-nos ao nome “Lionel”.

Se o universo português está pejado de homens e mulheres a que chamamos “Nel” – do Monteiro à Ladeiras, passando pelos incontáveis “Neis” da nossa infância -, certo é que, a maior parte das vezes, o Nel é um adiamento de Manuel/a, sendo menos um diminutivo do que uma âncora pueril. Cedo os Neis crianças se convertem em Manueis maduros, estando o intermédio Manel reservado a um espaço informal que não deixa de pertencer ao território adulto. A excepção, o reduto da pobreza, da exclusão e da miséria surge quando vem à liça um outro estatuto de Nel: o Lionel.

A questão é que o Lionel nunca deixará de ser Nel. O “Lio” anterior não tem dignidade onomástica, sendo um elemento redondo o suficiente para ser apenas um preciosismo; o Lio de Lionel é uma espécie de ó-de-rim-tim-tim de Nel. E nada mais.

Conheci, na minha infância/adolescência, um Lionel, esse que, certa vez, no saudoso estádio das Antas, decidiu cuspir em ogiva ascendente na fila de acesso à superior norte. Com arte, ergueu o pescoço e, não ouvindo as nossas desesperadas preces – ó Nel... ó Nel... –, projectou uma abóbada de saliva para a multidão, tendo acertado num cidadão não identificado, do qual apenas se conhece o protesto: Eiiiiiiii! Seus filhos da p...” Imagino que este sortudo se chame Nel, também!

Muitos posts se fariam em torno de Nel, que não é todavia mera personagem do passado. É que o Nel, de quando em vez, por milagres da técnica, faz-me saber que está vivo. E manda-me, sem palavra alguma, uns mails com umas meninas de vastos dotes mamários. Muitas. Em muitas posições e ocupando vastamente todo o espaço da caixa do correio. É o Nel! É o Lionel! Que fazer à sua libido informática?

Sob pena de reforçar o estatuto do Nel (alargando o coro dos excluídos) seria inaceitável declarar o Nel como spam, como bizarro se tornaria o pedido de algum decoro cibernético. A solução impõe-se, imperativa: criar um g-mail reforçado só para o Nel, mesmo que ele não saiba ser o único que para ali envia mensagens.

Mas eis que, numa espécie de programa Novas Oportunidades, o Google compensa sustentadamente todos os Lioneis deste mundo, não permitindo a previsível palavra-passe no endereço criado: Nel, claro está. Com um número mínimo de seis dígitos, o código limita-nos a um único nome possível, digno e sem abreviatura, vasto e por extenso: Lionel.

Está reposta a justiça! Ó-de-rim-tim-tim... A informática como mais e melhor democracia!

No seu acento "espinoseano"...

2007-11-12T19:43:00.000Z

... na sua escrita excessiva, surpreendente, sem categorização possível,

torna-nos testemunhas do processo inventivo da maior das escritoras portuguesas vivas!

A rotunda...

2007-10-30T18:53:00.000Z

...da Boavista era duplamente um círculo vicioso. Ameaçadora. Repetitiva. A rotunda era uma espécie de maldição, disfarçada em belos drapeados. Decorria uma sessão fotográfica, em que modelos se passeavam em vestidos de noiva. O trânsito parado; os automobilistas, em marcha lenta, babavam, com maior ou menor indiferença às vozes irritadas de algumas automobilistas. No meio do jardim encenava-se a festa, enquanto o restante circo pegava fogo: o glamour ao centro, o frenético caos em torno.Facilmente se imaginaria uma espécie de sucessão cronológica, com o jardim a representar o "antes" e a caótica rotunda a imitar o "depois"... Sem querer, uma qualquer revista de moda ou um qualquer estilista encenou, no corpo da própria cidade, o paradigma dominante dessa instituição antiga: o casamento.

Reflexão de tasco: o empadão

2007-10-18T15:53:00.000+01:00

Debatem-se os fregueses com pratos de peixe. Estranha-se. ..
A clientela, maioritariamente estudantil, padece, como eu, de preferências carnívoras, pelo que se pressente mistério por entre o burburinho do almoço. Sento-me. Pergunto pelo prato do dia.

- O de carne é empadão – anuncia a empregada num virote. Empadão. Eis o mistério. A palavra contorce-se na sua expressividade, tendo o “ão” final uma clara tonalidade celulítica, aumentando a já muito anafada “empada” inicial. Além do mais, convenhamos, o empadão é produto de uma gastronomia de subsistência e de reciclagem. Espelha a necessidade, as dificuldades, o necessário aproveitamento – e empadão é, por isso, uma oferta anacrónica face aos tempos de sofisticação consumista em que convivemos. Mas resisto:
- Venha de lá esse empadão!

Olho em volta. Sou o primeiro arrojado a pedir o manjar. Que demora. Até que, ao aviso do balcão, lá me aparece o prato fumegante. Servem-me então uma travessa de... lasanha.

Entre um empadão e uma lasanha nota-se diferenças: proveniência, etimologia, conotação... Porém, substitua-se a batata por massa, o ovo por queijo parmesão, e logo de empadão se faz lasanha. O empadão é uma espécie de low cost da lasanha, que é por sua vez uma forma mais harmoniosa de empadão. Aceito então o teimoso engano da empregada. Encaro-o como uma crítica velada às buscas do pitoresco, do estrangeirismo; vejo este equívoco como uma picardia de portugalidade, anichada numa espécie de ironia da tradução. Consumo o manjar, pago e procuro a saída. Só então aprecio a esclarecedora inversão.

Entre os clientes, nenhum prato de peixe. Todos pediram, a partir da excepção que quase me orgulhei de representar, empadão, logo que se aperceberam que, afinal, era lasanha.

Males de tradução. Apaladadas oportunides de sociologia.

Cê

2007-10-16T12:55:00.000+01:00

A letra “cê” é ilustre o suficiente para pertencer ao corpo designativo do abecedário: o abc, ou por extenso o a-bê-cê. Apesar de ser a última das letras matrizes, o curvilíneo cê é ainda parte de uma sequência fundadora ou de uma notação musical, que orquestra todas as restantes letras. Daí que “Cê” seja C de Caetano; seja “C” de um concerto com essa mesma designação… e logo no Coliseu: Cê.

Como se Caetano viesse depois de Bethânia (creio que, ainda por cima, é mais novo!), depois de António Carlos Jobim (o A fundador), e ainda depois de Chico (há que transgredir a sequencialidade do alfabeto) – não deixando de pertencer ao ABC da MPB e dos seus históricos. Um ABC em que Elis, de Elis Regina, ocupa uma posição de quase transcendência alfabética.
Cê, pois: de cínico… Cínico concerto, o de Caetano. Cínico é ter terminado, na apoteose do encore, fazendo o público cantar, em adoração, “odeio você”, como cínica é a sua entoação e a sua postura.

E “cê” ainda porque, caramba!, cantar assim, garridamente, tropicalmente, não pode sequenciar-se, nem ordenar-se, no rumo determinável de um monótono (etimologicamente, um único tom) A-B-Cê. Como o próprio canta:

"Alguma coisa está fora da ordem"...

Nota sobre o brilhantismo da CMP

2007-10-11T13:24:00.000+01:00

Era hoje impossível entrar no Metro, na Avenida dos Aliados. Ao que parece, vão instalar por lá uma árvore de Natal, vaidosamente tida como “a maior da Europa”... Trata-se de mais uma iniciativa, mais uma acção moralizadora sobre os destinos do erário público, mais um culturalmente informado número da CM Porto.

Se o Pai Natal estiver em dias arrojados e as renas devidamente afinadas, pode ser que lá faça meia dúzia de loopings sem colidir de genitália no anjinho do topo... Uma espécie de Pai Natal air race, com o povo embasbacado a ver!

Isto sim, é um “Porto feliz”!

PS: Imagem retirada da Auto Sport, em homenagem aos carros de corrida que, também eles, deram um impulso decisivo à cultura da cidade.

A importância de se chamar Ernesto

2007-10-09T12:24:00.000+01:00

…soube ser qualquer coisa de que só a literatura sabe realmente falar. Talvez por isso, numa quase épica valentia, conseguiu escrever essa magnífica carta de despedida aos pais, essa espécie de testamento escrito em condições extremas e com a consciência de ser a última coisa que escrevia: “ainda sinto sob os calcanhares o dorso de Rocinante”… A dimensão maior desse guerrilheiro não esteve na doutrina, mas na literatura, a sua única pátria verdadeira.

Admiro a sua falibilidade, bem como o modo contrastivo como soube errar, em grande estilo; como nessa conferência de imprensa em que abre um sorriso largo, franco e generoso ao citar o excerto de um poema para, no instante seguinte, subitamente, assumir o rosto mais terrivelmente sombrio e austero, apelando ao trabalho nos limites, para lá do humanamente possível. Admire-se essa forma de egoísmo que é a de medir o mundo pelas forças próprias, quando achou que se ele mesmo conseguia vencer as graves maleitas de saúde de que sofria, também todos os outros, certamente o conseguiriam. Há aqui uma espécie de subestima de si mesmo, equilibrada por uma excessiva fé em todos os outros.

E ele sabe ser ainda hoje a negação do mundo, na elevação de um qualquer impossível urgente. Quando vemos, hoje, que a horda de assassinos contratada para o assassinar se trai entre si para crescer um pouco, quando os vemos a desmentirem-se e a intrujarem-se entre eles mesmos, tendo presente a dimensão do mito que, apesar de tudo, contribuíram para erguer – sabemos que essa corja de abutres está do lado do mundo, deste mesmo mundo, e que uma das escapatórias possíveis vem na directa inspiração desse rosto severo e sonhador. Sophia foi talvez quem bem o leu: “Porém/ Em frente do teu rosto/ Medita o adolescente à noite no seu quarto/ Quando procura emergir de um mundo que apodrece”.

Admiro-o por essa quase sobrenatural força de identificação. Sabemos que, para lá das ideologias ou dos motivos de uma razão messiânica, entre ele e os que se lhe opuseram, entre o que escolheu representar e as farsas impunes de um mundo em que tudo se trafica, apreciando os motivos de uns e o sonho do outro, o nosso lado surge de forma esclarecedoramente clara. No tempo dos assassinos, escolhemos não o ser, para estar antes do lado de Ernesto.

Ele é ainda o nome de uma forma clara de evasão que, por norma, só os heróis das narrativas proporcionam. Leia-se então em Ernesto uma personagem de romance… Apenas isso.

O triste abandono dos clichés

2007-10-08T19:02:00.000+01:00

Uma espécie de vertigem de desolação, um género de noite do mundo.

Regresso a casa. Livro-me de pastas e de pesos mal-vindos. Tento encontrar essa espécie de paz de espírito necessária à produção de qualquer coisa e, num cigarro regenerador, sinto-me no conforto classificatório de ser um conjunto imenso de clichés. É bom encontrar um ramo seguro na velha e veneranda árvore de Porfírio, e ser-se um cliché tem essa inegável vantagem: deixa-se a desarrumação de se ser seja o que for para se atingir a ordem de alguma ordem que nos precede. E assim se chega a um escritório. E assim se encontra uma pilha desordenada (cliché intemporal) de livros manuseados, lidos e treslidos. Recostamo-nos sobre a cadeira giratória (fase mais ergonómica do cliché) e testamos-lhe ousadamente a segurança – pode cair o prédio, podem chover picaretas ou podem baixar os impostos que esta cadeira se manterá sólida e segura. Só então, no início do trabalho, reparamos no desconforto de não haver trabalho nenhum...

E tombam os clichés, desordena-se o universo, que nos assalta de precariedade e contingência – Acabou! A tese acabou! Não há mais tese! Temos uma resma de folhas, de aspecto desoladamente definitivo, e entre elas está o nosso bulício vital ordenado em capítulos e em notas de roda-pé. Para lá há o nada, o caos, o não se chegar a saber o que se é, o não haver mais desculpas para o desmazelo, a desarrumação ou essa espécie de destrambelhamento prático que é o charme natural do filósofo.

Contava (ou poetava, não sei bem!) Manuel da Fonseca, que certo homem passava o dia inteirinho de Domingo à beira-rio “segurando uma cana donde caía um fio para a água…” Ora esse homem, prosseguia o poeta, “um dia pescou um peixe,/e nunca mais lá voltou…”

Não há melhor formulação para a tristeza volumétrica de uma tese já feita, oportunidade para a dissolução de clichés, de seguranças classificatórias – como se tivéssemos iniciado um trabalho sob a condição de o não acabar mais.

Se a estratégia não fosse um cliché, juro que à noitinha, sem que ninguém se apercebesse, desmanchava a tese para a refazer de dia, num cliché de desespero e académica angústia... Adeus cliché!

Fantasmas...

2007-10-05T16:54:00.000+01:00

Na tela de cinema, nota bem Derrida, vive sempre uma experiência fantasmática. E não apenas na episódica experiência do filme, mas em todo o ritual do cinema, quando entrávamos em cerimoniais silenciosos, recostávamo-nos no aveludado das cadeiras e preparávamos um método catártico muito próximo da psicanálise. Preparava-se então a vinda do que não chega a vir ou a aparecer – o fantasma ou o filme – e, desde o início, tratávamos a sala de cinema mimando o espaço vazio, acompanhando com os olhos o horizonte da tela que, como a folha de Mallarmé, era a pele de um “jogo insensato” prestes a ter lugar.

E não, não falo apenas no “bom” cinema ou nos filmes do culto – falo no rito que, de vez em vez, se repetia, desde as mais juvenis, precoces e por vezes clandestinas incursões naquele território mítico que era a sala de cinema. Talvez se lembrem de, na cortina descida do Batalha, jogar com os restantes convivas ao “onde está o anúncio?”, que consistia em passar os olhos a grande velocidade todo o espaço da tela para descobrir, o mais rápido possível, o lugar exacto em que estava a publicidade ao Brandy Messias, à Porto Calem (porque será que só me ocorrem nomes de bebidas?), consoante o desafio lançado pelo colega do lado. E o fascínio está justamente no facto de todos reclamarem a autoria do passatempo, apesar de ter sido um jogo repetido de geração em geração; como se tudo o que envolvesse o cinema se reinventasse ex nihilo, quando cada repetição é na verdade uma reinvenção sem coincidência, num jogo poiético.

Escusado será dizer que tudo isto morreu ou está moribundo. Porém, honrando a experiência fantasmática do cinema, pediríamos apenas, cá no Porto, cidade que inventou a cinefilia em Portugal, que trouxessem os mesmos filmes que o restante País (Lisboa) tem direito a ver. Oferecem-nos realmente três ou quatro Ratatuis, quatro ou cinco Estás cada vez mais frito, meu... (título que transporta uma espécie de diagnóstico desesperado), mas de Gus Van Sant, de Tsai Ming-Liang – para apenas mencionar os exemplos que me afectam mais pessoalmente – vemos apenas a crítica e, numa herança ainda cinéfila, o fantasma.

Claro que há sempre o La Féria para nos entreter, mas...

2007-10-04T15:38:00.000+01:00

Como se tem visto e pressentido, este espaço não tem tido muito movimento. É uma espécie de elefante branco no zoo da blogosfera, um ornitorrinco, senão mesmo um unicórnio, que, como Deus na sua transcendência fundadora, se tem dedicado à lânguida arte de não fazer nenhum.

Porém, mau grado as evasivas das férias, feriados, dias santos e afins, estou finalmente carregado de trabalho. O que significa que deixei de ter a desculpa de não postar por não ter nada que fazer...

De regresso, pois... Aqui vai disto!

Gato Fedorento - Forum Filosofia

2007-08-09T12:58:00.001+01:00

Uma "bancada central" filosófica que, para mim, foi novidade!

Brevíssima reflexão de tasco

2007-08-05T12:31:00.000+01:00

«Nova tese: Madeleine McCann poderá ter sido morta em vez de raptada »

«Madeleine McCann poderá ter sido morta em vez de raptada. Esta nova tese está a ser seguida pela Polícia Judiciária. De acordo com o Correio da Manhã de hoje, cães ingleses detectaram sinais de cadáver no apartamento dos McCann no Ocean's Club.»
in: Notícias, Sapo.

Com o recrudescer dos nacionalismos associado à minha própria - confessada e domingueira - falta de entendimento, tenho dificuldade em saber se a notícia se refere a canídeos ou se qualifica os saxões. É que ontem estive a ler sobre o "ultimatum"...

Não tenho, neste momento, a mínima pachorra para inventar um título para este desgraçado post

2007-07-24T20:34:00.000+01:00

Abeiro-me da estação de Metro, ali mesmo ao lado do Via Catarina. A prudência, associada a alguma falta de tempo, diz-me para procurar o livro pretendido na Bertrand do Estádio do Dragão, a maior e mais abastecida de todas as análogas. Provido de aristotélica virtude, para lá me dirijo. Vou contando estações – Bolhão – Heroísmo – Campo 24 de Agosto – Campanhã – Dragão. Chego ao destino, voo pelas escadas e, numa lancinante corrida contra o tempo, vou em busca do livro pretendido. Sem fôlego, já na livraria, sirvo-me de um ou dois caprichos editoriais antes de, uma vez ao balcão, perguntar pela publicação que ali me levava. A sorte joga connosco às escondidas, aliada ao destino que nos enfrenta num repetitivo ping-pong: o livro só existe… em Sta. Catarina. Pago as banalidades e choro pelo essencial – dirijo-me ao Metro: Dragão – Campanhã – 24 de Agosto – Heroísmo - Bolhão. Cheguei. Entro no Via Catarina, peço o livro desejado e, quando vou para pagar, noto a falta do cartão Multibanco. Contactam a livraria do Dragão… Que sim, que havia lá um cartão esquecido com o meu nome. Conformo-me. Pago os livros com cartão de crédito e vou contando estações: Bolhão – Heroísmo – Campo 24 de Agosto – Campanhã – Dragão.

Chego ao fim da cruzada. Ao balcão, lamentoso mas nem por isso menos triunfante, peço o cartão esquecido. Entregam-mo. Sorriem. Que acontece, dizem cinicamente. Toca o telefone no preciso momento da devolução da tarjeta. Como é mister do funcionário, atendem antes que o cliente se possa ir embora. Era da Bertrand de Sta. Catarina, avisando, conscienciosamente, que lá me tinha esquecido do cartão de crédito.

A funerária Cebola

2007-07-15T16:51:00.000+01:00

Subsistia para os lados da Alta, entre Repúblicas, sob a vigília da Cabra e muito próxima da inefável Rua da Matemática: era a Funerária Cebola. Sempre julguei – apoiado no dito de Eça, segundo o qual tudo em Coimbra é “asilo de sabedoria” – que este nome, aplicado a uma funerária, não era mais do que uma sinalização do homem enquanto ser-para-a-morte. É que a conhecida gíria para um relógio inconstante (Cebola) assenta que nem ginjas à sempre indefinida espada de Dâmocles que nos pende sobre as cabeças, dizendo que, mais tarde ou mais cedo, seremos clientes efectivos de análogo estabelecimento. Em sã convivência com o Relógio da Torre, a cebola fatal; Se um dá contagem crescente, a outra faz contagem decrescente - o relógio da vida; a cebola da morte.

Mas não era só o nome que dava particularidade e carisma à velha agência coimbrã. A Funerária Cebola, de relógio em riste para a contagem decrescente sabia, como Malraux (o Manuel Maria Carrilho francês) que só a morte transforma a vida em destino. Por isso, adequaram os seus serviços a uma cidade secularmente devotada aos estudantes, legitimando post-mortem a sua vocação estudantil. Empenhada em oferecer uma maior gama de serviços aos seus normalmente pouco combativos clientes, a Funerária Cebola, ostentava na porta o seguinte aviso:

- Funerária Cebola. Tiramos fotocópias.

Foram incontáveis as vezes que a funerária cebola me salvou a vida. Quando o engarrafamento nas fotocopiadoras oficiais era imenso, aquela calma de morte, discreta e bolorenta, deu guarida a muitas das minhas urgências de estudo. Copiou Hegel, Marx, Kant; copiou Heidegger. Plural era o expediente da Funerária Cebola. E interdisciplinar.

Cópias A4 de cristalinos versos, elevados ensaios, inteligentes tratados – de obstetrícia; de estudos literários; de Análise Matemática… - de paixões da Alma. Algum toner para melhor se compreender gráficos comparativos, análises empíricas e estudos comparados. Depois de fazer cópias destes lavores da alma – copiando a alma em si mesma, ao arrepio de Platão – a funerária cebola encaderna os corpos pálidos em lombadas de pinho. Para que não se diga, como o antigo estudante José Régio, que, ao poeta, “as asas não lhe cabem no caixão”.

Aqui fica o post, grato à vocação total deste digno exemplo de uma loja, de um conceito, de uma imagem de marca na arte de bem servir: Funerária Cebola – contra um saber putrefacto.

Estatutos e cozinheiros

2007-07-12T16:43:00.000+01:00

Exigia o protocolo das lides académicas de então: de cada vez que um ilustre universitário assentava cátedra no céu (ou no Inferno, consoante o exercício do chumbo ou o abuso da sebenta) os sentidos colegas deveriam assistir, em solene luto, ao funeral. Todos, sem apelo nem agravo. Esta regra, todavia, não constituia excepção à regra das regras, segundo a qual nenhuma regra é isenta da regeneradora excepção. Todos iam aos funerais, menos o professor Vitorino Nemésio, que era, no respeito deferente de todos, “aquele que não ia a funerais”. Era assim, segundo rezam literalmente as crónicas, que Jacinto Prado Coelho explicava essa figura altaneira das civilizações de todos os tempos: o estatuto.

Pois bem, a excepcionalidade do estatuto é ditada pela excepção de quem o detém. E assim se explica o seu modo fluido e corrente de ser nas coisas, nelas se instalando como Proteu, ora metamorfoseado na forma longilínea da fada ora vertido na irregularidade espinhosa do mafarrico...

Daqui evocamos uma das mais invisíveis instâncias de poder - o cozinheiro. Herdeiro dos magos e dos alquimistas, o cozinheiro é um legitimador do poder vigente, pelas armas invencíveis do tempero, da colher de pau, das especiarias do império ou do veneno dos Bórgias. Este operador de marionetes foi, até à invenção da televisão, um regente discreto e discricionário, na sua farmacopeia diabólica e nos seus segredos seculares. Até que entrou a medo pelos spot-lights, sendo o seu baixo estatuto reproduzido nos apelidos dos mais célebres: Maria do Lurdes Modesto; Michel (o trans-cozinheiro!, parecemos ouvir anunciar); Filipa Vácondeus (que nós agradecemos)... Mas só à superfície notamos esta condição humilde. É que o cozinheiro, uma vez entregue ao seu cozinhado, é como dEUS no acto supremo da criação – a perfeição do seu acto espelha a perfeição consubstancial de si mesmo, o que é o mesmo que dizer que não há pai para ele!

Por isto, não pode deixar de dar um certo gozo televisivo o facto deste tipo, que aqui pus ao lado e do qual nunca tinha ouvido falar, manter um programa em que convida personalidades de várias ordens, géneros e quadrantes para pura e simplesmente não fazerem nenhum. Legitimado por um presumível estatuto, que lhe confere o dom de tratar por tu desde o presidente da junta ao real rei de espanha, vai chamando pseudo-convidados ilustres, cujo embaraço espelha bem a realidade que ali se depara: o espectáculo, na verdade, não tem convidados, não tem mediadores e, provavelmente, não tem espectadores. Nada, mas mesmo nada interfere entre o mestre e o seu domínio, que lá vai monologando em paz ante os trejeitos do paspalhão de costas ao alto, cuja estirpe se perde na especiaria e onde títulos e comendas permanecem em banho-maria.

Devolutor da mortalidade aos pretensamente imortais, este cozinheiro convida celebridades para, em abono da virtude, repôr a verdade sobre elas mesmas: espécie de monos, inúteis, tagarelas e desinteressantes papalvos e manguelas. E tudo pelo efeito encantatório da dança da sua colher de pau.

Que se lixe o cozinhado! Que viva, pois, o cozinheiro!

Shrek 3: um filme a ver e rever!

2007-06-26T21:45:00.000+01:00

O desenho, nas suas cores vivazes, enreda-nos na cidade em que, no interior de um quarto, o Burro se dedica a práticas de auto-satisfação, filmando-se a si mesmo com uma handycam. Enquanto isso, Fiona entrega-se desenfreadamente aos prazeres do leito, com Shrek, seu único e exclusivo parceiro. E logo o enredo se nos impõe, sem grandes preâmbulos: Fiona exprime exuberantemente uma fogosidade de embuste já que, pré-orgásmica, nunca teve direito a esse cume glorioso de prazer, numa insatisfação ocultada ao seu parceiro e único amor; o Burro, por seu turno, vai disfarçando o seu desencontro afectivo com o Gato das Botas, no que seria uma relação homossexual monogâmica aparentemente perfeita. Uns e outros, afectiva e/ou sexualmente incompletos, buscam o secretismo glamouroso desse bar, fremente de orgia e de desenfreado erotismo, sito em providencial recato lá no reino de bué-bué longe.

Um olhar apressado poderia ensaiar uma identificação entre o bar e o secreto reinado de perversidade do Marquês de Sade. A terra de Shrek expressaria, se nos fosse permitida tal leitura, a sociedade perfeita na moral viciosa do Marquês, sem leis que subjuguem a primazia natural da satisfação egoísta de entrega de todos perante todos. Porém, só muito lateralmente poderemos ver a procura do orgasmo, por parte de Fiona, ou a abertura do casal Burro-Gato das Botas a outros parceiros sexuais como um prolongamento da problemática sadiana. Mantém-se, todavia, um exercício acessório que leva a perguntar: Que relação entre os afectos e a satisfação sexual que o judeo-cristianismo separou, ajudado pelas forças da norma e do direito, e que um certo domínio transgressivo perpetua numa inversão deliberada? Como entender, contemporaneamente, essa cisão?

Mas desengane-se quem espera ver neste filme uma abordagem pedagógica ou propagandística de um ou de outro dos lados da trincheira que divide, numa mesma lógica moralizadora, os discursos de repressão ou de libertação sexual. É que Shrek 3 é hábil em fechar-nos, com recursos de inegável beleza estética, numa intriga sexualmente explícita, em que as contradições da cultura contemporânea se nos infiltram pelos olhos dentro, vestindo-nos numa condição de puros e simples espectadores não participantes. Os fantasmas culturais libertados pela intensa sexualidade deste filme são placidamente dançarinos, encantatórios e burlescos. Vemos sem identificação e, principalmente, sem voyeurismo. Mas não com impunidade.

Porque Shrek 3, principalmente pela sua abordagem estetizada, recai directamente sobre os discursos dominantes, que mascaram no discorrer da sexualidade a céu aberto a moral vexatória do que continua a desenrolar-se em circuito fechado: na castrada pornografia cibernauta; na objectivada utilização do corpo do outro, alheia à tal estética da existência que o discurso libertador de Foucault promulgou como uma das exigências do tempo. E é de infelicidade – explicitamente expressa (passe, mas pese a redundância) numa sexualidade sem prontuários morais - de que fala a abordagem indolor de Shreck, ainda no sentido de uma separação herdada da tradição.

Para as crianças mais pequenas há sessões dobradas para língua portuguesa.

[sítio oficial do filme]

O pragmatismo como obstáculo do progresso

2007-06-18T10:49:00.000+01:00

Lamentamos a cópia, o plágio, o grande vício da babilónica idade cibernética. Em tempos de progresso e de infinito intercâmbio de informação sem rosto, os alunos abdicam de ter rosto na informação que debitam... E copiam, plagiam, desaparecem de si mesmos no que deveria ser a mais exuberante afirmação de si mesmos. Algo desencantados, diagnosticamos a situação como um vício do tempo, como uma tentação acrescida pela falta de confiança na capacidade própria; e partilhamos a diagnose com o colega, cuja formação científica nos proporcionaria o desassobro da abordagem pragmática, engenhosa na sua engenharia... E ele não desilude:

- “Conto resolver o problema – diz ele, entre dois sorvos de café – tendo em conta o maior benefício para o processo de aprendizagem... A partir deste ano, proibirei os trabalhos dactilografados. A obrigação do manuscrito fará com que, mesmo que copiem, aprendam o que estão a copiar. É que escrever (à mão), lá diziam as nossas avós, é ler duas vezes!”

Eis a demonstração de como nem sempre o pragmatismo e o progresso se conjugam, num tempo em que cada vez mais se avança dando dois passos atrás.

Ser ou não ser feminista?!

2007-06-15T12:09:00.000+01:00

Por serem amplos e elevados os riscos da conjectura, decidi abrir o jogo e, numa atitude civicamente consequente, assumir uma posição.

E assim prometi, na caixa de comentários de um blogue vizinho, que me pronunciaria em post próprio, fundamentado e solidamente defendido, quanto à minha postura face ao feminismo. Acaso cumprisse a promessa, seria então este o espaço em que revelaria, publicamente, uma ou duas ideias que justificassem o meu posicionamento face a tão controverso assunto. Mas prometi em falso!

Ninguém mais saberá se sou ou não feminista, já que a minha namorada não me deixa publicar tal texto.

Como tal, fica o mistério!

O mau aluno...

2007-05-23T20:14:00.000+01:00

A carreira académica de Diogo Freitas do Amaral culminou ontem, com uma concorrida e mediática aula de júbilo. O percurso público do prof. Freitas do Amaral justifica, para lá da carreira académica propriamente dita, o assédio político-mediático ao auditório da reitoria da UNL, com políticos dos mais diversos quadrantes como alunos virtuais, entre os quais o próprio primeiro-ministro. Hoje, os cabeçalhos do Público destacavam o reparo analítico do professor, que na sua aula derradeira sublinhou a regionalização como exigência constitucional ainda por cumprir. Os "alunos" ouviram e, terminada a aula, vestiram-se novamente da sua pele de jornalistas, políticos, figuras públicas, para reproduzirem em palco mediático o discurso proferido em cenário académico. Reagindo à prelecção, sujeitaram a um espontâneo exame oral o aluno José Sócrates, rogando-lhe reacção à inconstitucionalidade assinalada pelo professor de Direito Administrativo. A resposta foi esclarecedora.

De acordo com o jornal Público, o primeiro-ministro afirmou abertamente que não há conveniência em regressar ao tema da regionalização, por não estarem reunidas as garantias de que o assunto pudesse ser votado positivamente pelo povo português...

... Pelo "aluno" José Sócrates, ficamos a saber que os recursos democráticos só valem a pena se pudermos garantir que triunfa a posição que mais nos convém.

CSI – Um desabafo!

2007-05-09T15:34:00.000+01:00

Narrava a própria Grace Kelly. De cada vez que estreava um filme de Hitchcock, que a própria protagonizava, sentia ganas de entrar pela tela dentro para avisar a sua personagem dos perigos em que incorria. Já Hitchcock, por seu turno, avisava cinicamente os espectadores, “não se preocupem, que é só um filme!” O que é facto é que todas estas reacções assentam num quadro estável de previsão quanto ao comportamento que cada filme pode ou deve suscitar; mas há derrapagens quanto ao modo como reagimos à película que fogem a todos os moldes, a todas as previsões…

Veja-se o CSI.

A aclamada série colhe reacção entusiástica, crítica favorável, encómios inflamados por todo o globo, facto que, estou em crer, é da mais evidente justiça. Mas sublinho a frase anterior: estou em crer…

É que neste que aqui escreve, cada episódio da referida série exerce um efeito soporífero mais potente do que um dardo tranquilizador para elefantes, de tal modo que todos os assassinatos ficam num domínio de indiferente irresolução, furtando-se os criminosos pelos túneis inacessíveis proporcionados pelo meu sono. Um autêntico território de impunidade! E não, não se justifica pela hora tardia, ou pelo cansaço crepuscular do espectador. Desconfiado, fiz a experiência passar pelas mais exigentes variáveis, repeti hipóteses, transformei a minha sala de estar num autêntico laboratório CSI, e de todas as vezes o resultado confirmou a hipótese – adormeci a meio!

E a conclusão, não sendo evidente, é relativamente simples. Neste intervalo essencial e antigo entre transgressores e cumpridores, pecadores e justos, ardilosos ladrões e sofisticados polícias vou dormindo a bom dormir: Caio Sistematicamente Inconsciente o que me torna Culpado de Sonolência Irremediável. Sim, enganem-se aqueles que julgariam, ao ler as primeiras linhas deste desabafo, que eu viria taxar a série como uma Cajadada Sonolenta e Inócua, facto que me tornaria num Crítico Simplificador e Individualista. Não cedo, pois, ao que seria uma Cabala Sinuosa, Inconsistente. O que direi, isso sim, é que os Cardumes de Sonhos Intangíveis que me são lançados pelo CSI já me têm valido protestos exclamativos – Carago, a Série é Imperdível! – aos quais Cedo Sem Invectivas. Digo apenas, numa escusa breve e sonâmbula, que mais criminoso que polícia vou penando até aparecerem os próximos Sopranos. Até lá, frente à deusa televisão, assumo-me apenas como um

Cosmonauta do Sono – Inadmissível!

Mais um não-post

2007-05-07T23:23:00.000+01:00

...entra Maio, o tempo das cerejas.

Não pode deixar de ocorrer, algures, por entre a sucessão comezinha dos dias no coleccionar sonolento das horas, a famosa canção francesa tomada de empréstimo para simbolizar a francesa “semana sangrenta” de um Maio longínquo, no contexto da célebre comuna de Paris.

Séculos volvidos, esta música serviu já outros contextos belicosos, aflorando os lábios de outras pessoas, mais ou menos “descamisadas”, diferentemente excluídas; recentemente, surgiu como protesto contra a brutalidade palavrosa e bem-vestida de um tal de Nicolas Sarkozy...

Um não-post é um paradoxo, um horizonte tensional de negação, como se o «não » dependesse directamente do registo que pretende negar. Um não-post afirma, regista, rejuvenesce nos escombros de uma não-democracia que vai colonizando todos os espaços em que tão garbosamente se passeia. Um não-post vai trauteando o tempo das cerejas – «Mais il est bien court le temps des cerises» – balanceado entre a suavidade de um lamento e uma breve mas esperançada ânsia de transformação.

Quando triunfam os estados de polícia, a vigilância securitária, os « impérios » da uniformização e o convívio permanente com o aviltamento dos mais fracos, aí está um não-post num tempo de cerejas, fruta de rotunda e rubra delicadeza capaz de resistir aos argumentos musculados dos impropérios fascistas, dos gestos de chantagem e de agressão feitos e perpetuados com o aceno indiferente da maioria.

Se a não-democracia se organiza e se desculpa com o jogo democrático, é justo, então, que nele sustentemos um certo hábito do Não: do não-post que, com a fragilidade de uma cereja, irrompe por Maio dentro no convite da sua cor efémera. Com desejos de Maio e num não-post, glorifiquemos então, num espaço mínimo da imensa urbe cibernética a persistência frutuosa de uma certa Democracia, com a desolação disfarçada no canto de um hino antigo:

« J'aimerai toujours le temps des cerises »...

Chico Buarque - Tanto Mar

2007-04-25T19:27:00.001+01:00

Veio de Chico Buarque uma das mais belas homenagens que, em forma de telegrama ou bilhete-postal, se endereça a uma portuguesa e resistente alegria de Abril. Que germine, pois, uma vez mais, essa semente esquecida algures...
Nem que seja apenas uma alegria escondida e algo recalcada, como se não fosse senão um lampejo de memória...

Que resista e floresça, apesar de tudo!

Reflexão de tasco: A questão “UM BONGO”

2007-04-20T16:10:00.000+01:00

Prometida há muito, esta reflexão surgiu num longínquo jantar de bloggers, quando o Funes confessou, perante atónitos comensais, o gosto que tinha em ir para os restaurantes pedir “Um Bongo”. De imediato, a verdade lógica agarra-se-me cinicamente às canelas, por estar quotidianamente indefinido se, quando queremos pedir dois pacotes deste néctar, devemos pedir 2 Bongos ou 2 Um Bongos. A questão é séria, mexendo com o rigor lógico que, para os analíticos, precede a metafísica, quando nos apercebemos da profunda tautologia daquela que parece ser a resposta mais imediata: Pedir 2 Um Bongos é equivalente a pedir 2 Um bilhetes para o cinema que, em sessão contínua, passa 2 uma longas-metragens permeadas por 1 um intervalo… Mas a questão vai apenas no começo.

É que este sumo declara-se “uma festa de 8 frutos”, alertando de imediato para questão do múltiplo e do uno que, de Demócrito a Xenófanes, afligiu nomes ilustres da filosofia antiga. Como podemos chamar Um Bongo a 8 frutos espremidos, quando é manifestamente errado chamar 8 bongos a apenas um?!

Não menos séria é, aparte os formalismos lógicos, a questão comercial. Se vou ao supermercado e opto por comprar um pacote promocional de 6 Um Bongos (m.q. 1 pacote de 6 (um)bongos) pelo preço de 5, o meu inconsciente consumista (se não há, que se invente) vai levar-me a agir como se estivesse a comprar um (Bongo) pelo preço de 5, dado que a compra do Um Bongo vai sobrepor-se ao facto de estar a levar realmente 6, pelo preço de 5 (um) Bongos. Tal facto apenas poderia ser contrariado se este pacote pudesse ser pago em parcelas a 6 empregados chamados Humberto, sendo que o último não aceitasse o pagamento – o que é raríssimo acontecer, já que há sempre pelo menos um dos [H](UM)Bertos do supermercado de folga nesse dia (o patrão farta-se de dar folgas aos Humbertos, sempre a julgar que só deu uma).

Convido, pois, a que destruam Babel. Não ao Um dos Bongos, atentado lógico e metafísico capaz de equiparar os bongos à unidade demiúrgica de todo o universo! Sim, à multiplicidade e ao caos… Destruam-se! Sem dó nem piedade!...

Ah! Não é despiciendo o facto de os 8 sumos presentes no Um Bongo serem uniformemente uma merda!

2007-04-16T20:34:00.000+01:00

Apesar de enrolar as palavras ao dizer brrrrrrolllllgue...

...continua sem papas na língua...

Há 3 anos, sem "educadeira" que o detenha!

Las Férias

2007-04-09T20:22:00.000+01:00

Numa altura em que os espanhóis cá se aquartelam aos magotes, vindos em cavalos de ferro que nenhuma Aljubarrota sustém, vivemos o idílio ocioso de "las férias" da Páscoa.

Sim, por mais que licenciosas licenciaturas desassosseguem o andor noticioso em procissões conspirativas mais ou menos independentes, estivemos em ritmo de feriados religiosos, economicamente arrumados sob o nome de Páscoa. E Páscoa é também, etimologicamente, "passagem", não apenas assinalando o percurso do Messias (o profeta, não o brandy), na sua passagem desta para melhor e, posteriormente, da melhor para esta (mau grado a indeterminação desta "esta"), mas também celebrando outras passagens, tão pascais como outras quaisquer.

Celebre-se, pois, nesta passagem:

- Uma televisão que, qual casa de passe, marca a passagem de belas a mestres sem que essa ressurreição lhes altere (seja Deus louvado!) a substância carnal;

- Uma Páscoa democrata-cristã, em que fluidos ribeiros e castros graníticos passam por portas a ritmo de compasso;

- Um Jesus Cristo – este, superstar! – que farto de ser ouvido em registos antigos, aí onde Judas perdeu as botas, desembocará ao que parece na pia baptismal do Rivoli, em que um Rio que não é o Jordão abençoará com Pais-nossos santificados o La Féria, apostado em estragar, com toada revisteira, aquela que foi a primeira ópera-rock…

Quanto a nós, cépticos celebradores, resta-nos ir ao reencontro dos óculos verdes de Herodes, no original Jesus Christ Superstar de Andrew Lloyd Webber, para entoar ao Salvador, relapso em expulsar os vendilhões deste templo:

«So, if you are the Christ, you're the great Jesus Christ. Prove to me that you're divine; change my water into wine (...);

So, if you are the Christ, you're the great Jesus Christ. Prove to me that you're no fool; walk across my swimming pool.»

Reflexão de Tasco: Nicho de mercado

2007-03-20T12:51:00.000Z

Por que motivo nunca se inventou gelatina de banana?

Sorte

2007-03-16T13:55:00.000Z

Chegado ao café, sento-me na única mesa livre e abro, ao acaso, o volumoso Público de sexta-feira. As páginas lustrosas, de encadernação recente, resistem ao primeiro ímpeto das mãos desajeitadas, de tal maneira que acabam por abrir aleatoriamente, numa página intermédia do teimoso jornal. Nesse exacto instante, ouvimos a voz do empregado de café: - Se faz favor?...

A voz interrogativa do funcionário não tem o tom decisivo de outros dias. – Por ser sexta-feira... vou pensando, enquanto expresso o pedido perante o olhar, estranhamente embaraçado, do empregado de café. A cena vai adquirindo, nos seus escassos segundos, uma intensidade dramática verdadeiramente imprevista e acaba por suscitar um segundo de irritação procedido pela necessária indagação de razões. Olho em volta. Encontro tudo como dantes, sem que nada justifique o desconcerto do empregado. Perco-me em hipóteses, junto elucubrações e, perante a inutilidade do exercício, preparo-me então para mergulhar na leitura.

Só então reparo que, do Público recém-escancarado que se exibe à minha frente, emerge uma fotografia de um nu masculino. Um NU MASCULINO!!! Ali se desnudam os motivos do espanto embaraçado do empregado de café; assim se deslinda o azar que, em doses excessivas pelas cenas mais quotidianas, me vai batendo à porta e assomando ao caminho. Venho a saber que se tratava do Harry Potter que, cansado da personagem que vestia, resolveu despi-la, abanando a varinha por outros palcos. E ela ali estava na minha mesa, em foto de grande formato, brandida como sinalizador de má fortuna, sina malévola, feitiço iracundo.

Pela varinha de um mágico – assim conhecemos as dimensões do nosso aziago destino!

Sacramentum Caritatis

2007-03-14T19:21:00.000Z

Este post declara-se, desde já, perfeitamente alinhado com as mais oficiais e mais oficiosas doutrinas da Santíssima Igreja Católica. Por isso mesmo, deve a sua postura alinhada assumir, em consonância com o tom contemporâneo dos mais mediatizados discursos papais, a falibilidade do seu conteúdo, desgraçadamente humano apesar da vocação divina que a meditação e o ascetismo vão emprestando à sua aura pontificial. Pelos seus erros e equívocos, próprios da sua natureza corruptível, este post presta-se então a pedir desculpa pública e a cumprir penitência, uma vez decorridos 400 anos da sua produção...

Servimo-nos, então, de meios profanos para reiterar as palavras do papa Rottweiler I quando, inspirado pelo divino Deus (passe a sagrada redundância, que é a mesma coisa que ir para o paraíso duas vezes, numa insistência que só pode gerar pecado!), lavrou o recentíssimo Sacramentum Caritatis. Com desvelo angelical, o papa vem assim afinar o diapasão humano pelas mais finas sonoridades das hostes celestiais, ao reafirmar entre outras coisas a exclusão dos sacramentos aos recasados, o regresso ao Latim à velha igrejinha e, claro está!, a continuação do celibato dos padres…

É claro que tais promulgações por parte de Sua Santidade vêm deixar tudo exactamente na mesma: com os padres a confundirem o voto de castidade com um voto de clandestinidade, com a negação do entendimento da palavra do Senhor aos mesmos fiéis que, supostamente, a protelam, com os ditames que negam à instituição Igreja o poder de evoluir ao sabor do seu próprio tempo. Porém, há um novo aditamento a sublinhar no discurso do pontífice.

É que, para Rottweiler I, há instrumentos musicais, profanos por excelência, cuja sonoridade está manifestamente desafinada do coro dos anjos, pelo que violas, baterias e afins devem ser devolvidas a terrenos leigos, de onde nunca deveriam ter saído… Bem-Feito! Bem-feito para os padres (latino-americanos, maioritariamente), que têm a desfaçatez de introduzir alegria no seio de uma instituição que glorifica a tristeza, o sacrifício (contra os Evangelhos, o Novo Testamento e outros livros igualmente ultrapassados) ou o que Miguel Torga descreveu como o acto de “Pedir a alguém que sofra e se arrependa / Por causa da maçã que um outro mastigou”.

E agora, Padre Marcelo, Padre Borga e outros padres Top-Ten? Uma vez sujeitos a não ver mulher e a pendurar a viola, acabam a tocar o quê?...

O coração dos homens de boa vontade, obviamente!

Reflexão de tasco: Afirmação tipificada do homem feminista

2007-03-12T19:28:00.000Z

... e entre dois bagaços, o homem feminista afirma, peremptório:

- ... porque lá em casa, sou eu quem veste as causas!

Para um não acomodado Bom Dia!

2007-03-08T09:23:00.000Z

…“E és tu ainda estarmos sós com bairros de sonho
e tão breve se gastar o Dia que há em teu rosto”
(Victor de Matos e Sá)

Dizem que o dia de hoje tem rosto de mulher, como se os dias todos não o tivessem ou o ocultassem (ou o velassem). Entre o dia e o rosto há uma relação íntima, cadenciada num certo refulgir de olhos, numa manhosa languidez de fartas pestanas, que parecem sorver o dia todo na manhã clara da sua cintilação. Bom-dia, pois, que o dia renova-se na decifração da face que almeja “bairros de sonho”, desejando compensar todos os dias com a suprema vocação da leitura do dia. Um só, dele se abrindo o leque de todos os restantes.

Este dia, porém, quem o habita? Que sonho o ocupa? Que pálpebras se fecham para melhor o verem, no seu claro e apartado vislumbre – e que mulher sonha acordada à brevidade da sua passagem?

Quando repetimos o lema “dia da mulher”, parece-nos então que algo se desadequa, como se não coubesse o singular concreto nessa espécie de categoria universal: A mulher – Que mulher? Como a enunciar sem desrespeitar todas as mulheres? E como querer afirmar um dia de “todas as mulheres” sem faltar à definição universal da mulher, na sua diferença constitutiva? De mim, a ti, a ela – quem é realmente a mulher?

Lévinas ensinou-o. Há uma “ela” irredutível à relação eu-tu; uma alteridade onde plana, a distância inalcançável, essa altitude, de tal maneira que “ao fundo do tu” há uma “ela” que não se absorve em famílias, teoremas ou conceitos sobre a mulher, sobre as mulheres, sobre toda e qualquer mulher. Resta-nos esperar que seja “ela”, “ao fundo do tu”, a veladora desses “bairros de sonho” aos quais hoje damos os bons dias…

Sim, bairros de sonho. Porque sempre soubemos que o sonho é habitação precária, uma espécie de gueto ou enclave, um género de acampamento breve cortado cerce nos arredores do possível. E como sabemos, sabes também, porque é de ti que se trata quando falamos do dia da mulher: do teu quotidiano despertar para as coisas justas, do modo autónomo como vais ousando “sonhar a tua caravela” (Derrida) ou dessa tua ciência de ser maré viva, contra-corrente, areia fina na doce decantação do que há de mais impuro na secular dominação masculina. Para além de ti, sabes agora que há uma “ela” resistente, sobrevivente, recalcitrante – bom-dia a “ela”! Bom-dia a ti!

Deixa então que esse “tu” seja o pronome auroral do dia sempre breve da tua imposição. Cabe-nos enfunar as velas dessa tua ânsia de justiça; e forjar o teu descanso, alimentando a felicidade desse teu acontecer tão próprio, tão intransigentemente autónomo. E quando a madrugada vier extinguir o dia sob as tuas pálpebras cansadas, dar largas ao teu sonho, ao teu verbo, às irrepetíveis fulgurações de ti a quem agora, em vigília pelo dia fora, dou uma e outra vez um sereno e acolhedor bom-dia. Um bom dia, pois… Não da mulher, mas de todas as mulheres que circulam em ti. Quando tu és unicamente tu, no mesmo gesto em que és todas as mulheres do mundo…

…”Tu, demasiado tu

Para não seres a única possível”

Imagem: Helena Almeida, Tela Habitada (1976)

έζαίφνης

2007-03-07T13:52:00.000Z

Prof Doutor Miguel Baptista Pereira (1929-2007)

Analisar o percurso de um professor é, inevitavelmente, rememorar o poder com que a sua voz, erguida de um canto passado, ressoa ainda nos corredores de um tempo indeterminado em que nos vamos vivendo e reconstruindo. É este um dos aspectos ocultos da sua obra bem como, para alguns, uma das manifestações do Ser não transportável para o domínio do cálculo, da explicação ou da medida. Por isto mesmo, há uma análise que se renega ante o pudor de nos reencontrarmos, na tímida desocultação da palavra escrita, com alguém cuja influência profunda marcou um tempo de aprendizagem, de chegada à luz, de momento pleno. Quando, certa vez, franqueei a porta do Instituto de Estudos Filosóficos para, muito juvenilmente, perguntar ao Doutor Miguel Baptista Pereira pelo significado do termo “έζαίφνης”, não sabia que a retumbância dessa palavra platónica me chegaria cadenciada pela sua própria voz, que hoje ressoa com a nitidez de algo a que não podemos chamar “passado” – porque realmente não chegou a passar. Tal é a experiência platónica de “έζαίφνης”, cujo significado remete à ideia de “momento pleno” que a formulação aristotélica de tempo numérico não pode conter. O sentido dessa palavra convoca o momento luminoso da transformação que, pela mão de alguns raros professores, é marca do peso insondável com que o Ser se oferece ao pensamento.

O ressoar dessa palavra grega, surgiu-me ao caminho quando hoje, quarta-feira, pelas 8 horas da manhã (hora exacta em que se iniciava a aula do “Doutor Miguel”), me noticiavam o desaparecimento desse mestre excessivo, desse génio impositivo de quem tive a sorte de ter sido aluno. Como modulação deste mesmo momento-pleno, como lembrou frequentemente Miguel Baptista Pereira, pensar(Denken) é também agradecer(Danken), numa dívida profunda para com aqueles cuja marca se pressente ainda no ensino de tantos outros. A última vez que o vi, em plena estação de Campanhã, foi esse mesmo assunto que evoquei, sem desconfiar que o seu aceno de assentimento era também o último que me endereçava em vida.

Marca inexorável do mistério do Ser, a morte é traumatismo profundo perante o qual todo o discurso emudece, ainda que refloresça como dádiva e esperança. Mudo, pois, ainda que reavivado pelo momento pleno em que a sua lição ressoou, sentimos hoje a morte de Miguel Baptista Pereira como assombrosa vertigem, instalada no interior do homem como intérprete nos caminhos do Ser.

Por isso mesmo, foi o próprio mistério insolúvel que lento e enternecido, extremo e contundente, caminhou hoje para o sepulcro, com ele levando um dos mais importantes vultos da Hermenêutica Filosófica deste século.

Para sempre o recordarei, έζαίφνης, como "mão que sempre se oculta quando dá" ou o dom do momento pleno que é o ensino do filosofar!

Cumprimento e aviso ao amigo chinês, que por cá me visitou

2007-03-06T13:19:00.000Z

«- Mandarim, meu amigo, não é uma palavra chinesa, e ninguém a entende na China. É o nome que no século XVI os navegadores do seu país, do seu belo país…
- Quando nós tínhamos navegadores… - murmurei, suspirando.
Ele suspirou também, por polidez, e continuou:
- …Que os seus navegadores deram aos funcionários chineses. Vem do seu verbo, do seu lindo verbo…
- Quando tínhamos verbos… - rosnei, no hábito instintivo de deprimir a Pátria. Ele esgazeou um momento o seu olhar redondo de velho mocho – e prosseguiu paciente e grave: - Do seu lindo verbo mandar…» Eça de Queiroz, O Mandarim.

Não se trata de uma citação gratuita, admirativa ou ornamental. Trata-se, isso sim, de um cumprimento e de uma vénia. Quando descubro, por aqui, a brevíssima passagem por estes sítios de um cidadão chinês, vou imaginando a oriental paciência que terá aplicado para desvendar as linhas que neste espaço se vão escrevendo… Mas aproveito para deixar o aviso.

Caso esta passagem se deva a uma pesquisa infrutífera, cá vou saudando as errâncias do google, que me justificam a classificação deste blogue como um ECM (Espaço Cibernético Multicultural). Porém, caso esse extravio fortuito se deva a uma prospecção pelo perfil lusitano tendo em vista uma futura imigração, então esqueça. Oriente por oriente, antes Pol Pot a Paulo Portas, pois isto por cá não se recomenda a ninguém, mesmo que os seus compatriotas por aqui se multipliquem como verdete nas concavidades da Grande Muralha e ainda se mantenham relativamente impolutos aos hábitos grotescos desta lusa gente. Conceda-se ao prazer de esvaziar uma profecia de tons pouco simpáticos (que na altura a abordagem multicultural não era dado adquirido) do nosso Eça, até agora infalível no olhar recuado com que nos abençoou em páginas de intensa e aguçada crítica:

«Mas virá, todavia, o homem amarelo! Virá muito humildemente, muito pacificamente, em grandes paquetes, com a sua trouxa às costas, virá, não para assolar, mas para trabalhar. E é essa a invasão perigosa para o nosso Velho Mundo, a invasão surda e formigueira do trabalhador chinês.»

Cordiais saudações, deste seu “intelupto.brogspot”!

Da falibilidade das maiorias

2007-02-22T19:49:00.000Z

Obra inquietante de um autor caluniado, O Príncipe, de Maquiavel – a primeira obra de ciência política pura e assumida – advoga a necessidade do governante dominar o seu povo da mesma forma que o homem domina a natureza. As condições deste domínio são, todavia, enviesadas e esquivas, pelo que a disposição do povo se torna por vezes tão dúbia quanto o estado meteorológico. Hoje, quando as urbanizações se substituem ao ambiente menos urbano do pensador florentino, torna-se ainda mais visível a forma dúbia com que o povo, desgovernado e bruto, se debate massivamente com a rude natureza que não domina. Veja-se o exemplo e atente-se na parábola.

A Rua 31 de Janeiro, em pleno coração da Invicta, é um autêntico palco para o formigueiro humano, oferecendo uma perspectiva paisagística sobre o modo como o Homo Sapiens se move e locomove. Apreciemos então a rua, cheia de enfileirada gente. Imaginemos esse cenário sob chuva indecisa e tempo cinzento, de tal modo que, a espaços, um intermitente aguaceiro espirre sobre a multidão cabisbaixa. O grande problema do transeunte está em saber quando a chuva é real ou apenas psicológica, ou seja, quando começa a ser realmente válida a utilização do guarda-chuva ou, ao contrário, quando ele é apenas a face mais visível de um tipo de histeria colectiva viciada em secura e varas de alumínio. A resposta é simples, evidente, mas transporta uma conotação política verdadeiramente alarmante para as modas referendárias e ditaduras da maioria.

Assim, se numa rua populosa a maioria dos cidadãos transportar o guarda-chuva aberto e um deles (um único) o transportar fechado, o mais provável é que já não esteja a chover, dando razão a um e fazendo com que todos os outros incorram em erro. Ao contrário, quando as pingas já inundam a cabeça de uma forma tão evidente que invalide todas as benfazejas impressões de que tal encharcamento provenha de uma teimosa goteira no sopé de um telhado, é preciso que um dos cidadãos (um único) tenha a iniciativa de abrir o guarda-chuva para que todos os outros lhe imitem o ajuizado gesto.

Por vezes, as evidências pesam-nos sobre os ombros como as palavras para Victor de Matos e Sá: como inexplicáveis dias de chuva. Daí que em países solarengos, espectadores mais atentos da falibilidade das zonas de maior pluviosidade, os governos das maiorias fracassem de modo mais sistemático. E é por isso também, para manter a crença na boa índole das democracias, que me recuso terminantemente a usar guarda-chuva.

Reflexão de tasco: Resolução para a crise que assola o país baseada nos princípios da bondade natural do homem

2007-02-08T20:37:00.000Z

Um título longo para um post curto. Trata-se apenas de anunciar que, num arremedo de génio, acabo de solucionar os problemas económicos deste nosso pequeno país de modo decisivo e duradoiro. A solução é simples!

Descartes inicia o seu Discurso do Método dizendo que o bom senso é o que há no mundo melhor distribuído; séculos mais tarde, Marx corrigiria a ideia cartesiana dizendo que, para se alcançar o bom senso, há que garantir as infra-estruturas que o propiciam. Pois bem, baseado nestes conhecimentos rudimentares e no Euro-milhões, descobre-se uma estratégia simples e pragmática para solucionar as desgraças económicas e sociais deste nosso desgraçado Portugal.

Basta colocar apenas 7 bolas na tômbola do Euro-Milhões e informar previamente os portugueses dos números a sair. Assim, se todos registarem o boletim, teremos 10 milhões de vencedores e uma soma modesta para cada um deles. Se isto acontecer consecutivamente, no espaço de dois anos a crise será simplesmente ultrapassada e debelados todos os problemas financeiros das famílias portuguesas. A única coisa a garantir é que todos registem o boletim apenas uma vez, abdicando do lucro fácil e da acumulação geradora de desigualdades, o que facilmente se consegue considerando os princípios da bondade natural do homem…

… Ainda dizem que os filósofos não têm espírito prático!...

Bloqueios literários I

2007-01-31T19:25:00.000Z

Tarde e a más horas – como convém, aliás! – digo sim ao desafio do meu caríssimo Everything, quando, em post próprio, me desafiou a revelar os meus bloqueios literários. Como são vastos e gravosos os volumes que não li, faço-o a prestações, para aligeirar o esforço. Aqui vai o primeiro pagamento.

Disse certa vez um intelectual barbudo e personagem blogosférica, a quem por conveniência designo apenas por PP, que lhe dava particular prazer não ler “livros da moda”, desses que toda a gente lê. Levo esta máxima ao exagero, movido pelo prazer altivo de, quando todos citam e recitam, em tertúlia entusiástica, a obra em questão, excluir-me da conversa com um breve e evasivo “Não li!”. Tal fenómeno de moda agrava-se quando, em círculo vicioso, os livros devêm filmes e estes, por sua vez, eternizam o fenómeno de moda dos livros que os geraram.

Assim se passa com o citadíssimo Perfume, bloqueio literário que hoje decido revelar. É sabido que os livros são realidades sensitivas, que exigem o máximo primor das faculdades biológicas e humanas; talvez por isso, de cada vez que me tento pelo Perfume dou por mim constipado. De cada vez que abro a primeira página, antes mesmo da primeira linha, tapa-se o nariz e, com ele, toda a possibilidade de bem sucedida fruição do Perfume… Ora isto sim, é um bloqueio, um duplo bloqueio (literário-gripal) de sintomatologia agravada pelo nome do autor: Süskind… (Santinho!)

Se damos razão a Gide, quando disse que bons sentimentos nunca fazem boa literatura, uma obra intitulada Perfume nunca pode ser famosa – melhor seria uma narrativa hipotética chamada Fedor! Enquanto a não houver, declaro, para escândalo de cafés, esplanadas e salões, o meu nariz literário virgem de tão oloroso perfume, dizendo com orgulhosa ignorância que não sei do que estão a falar. Isto também por incapacidade física: Numa reacção alérgica, o meu nariz fica entupido, as fossas nasais obstruídas e um afrontamento de febre invade-me de cada vez que Süskind (Santinho!) se eleva da bibliografia dita “obrigatória”. Não, não li o Perfume… e Süskind (Santinho!) nem cheirá-lo! Estive para ver o filme, não fosse o súbito ataque de conjuntivite que sofri à porta do cinema…

É a vida!

A Lei da Bola

2007-01-22T20:44:00.000Z

Prova o registo de passagem dos tempos que a esfera sempre foi padrão de perfeição. Por isso mesmo, desde a invenção da roda à massificação do Donut, da pizza 4 estações ao espaço curvilíneo de Einstein, tem sido circular o nosso percurso de seres perfectíveis. Mas a Lei proclama também que a perenidade dos modelos se alie decisivamente ao ditado das modas – e, actualmente, à margem da circularidade do mundo, descobriu-se na palavra “Avaliação” a panaceia última para todos os males do Universo. O processo de Avaliação seria o alfa e o ómega da felicidade dos povos, pelo que se tornou imperativo o processo de avaliação em todos os cantos e recantos do Globo (aqui está, novamente, a esfera!). Conciliando então a fúria avaliadora com a suma perfeição dos círculos, a instituição onde ensino arranjou um sistema em que, ao final do semestre, umas bolas rotundas e bem desenhadas marcariam uma escala, cuja eloquência esboça as muitas perfeições e imperfeições do périplo docente. Mas…

…Sucedem-se os órgãos dirigentes e, com eles, as Circulares (cá está outra vez a esfera) que reestruturam as práticas institucionais. Depois de alguns anos em que, ao final de cada semestre, os meus alunos marcavam nas bolas a cifra da minha competência, tais práticas ficaram suspensas, para que esféricas cabeças possam deliberar quanto à justeza desse acto. E então a avaliação?

Convicto de que não poderia ficar sem avaliação, convidei então as vítimas do meu ensino a redigirem uma pequena crítica em que reflectissem as queixas a apontar ao trabalho. Entre a diversidade suspeitosa, houve uma que foi constante… Elejo, para a realçar, uma das mensagens de contorno (ai o círculo!) mais expressivo:

…«o professor vem muito inspirado logo de manhã, e isso faz-nos pensar cedo demais. Devíamos começar a pensar só lá para as 10h!»

René Descartes, filósofo bastante rectilíneo, gostaria certamente desta inspiração a hora marcada que aqui me acusam de violar, pelo que vejo este exercício crítico como um esboço de transgressão aos modelos instituídos. É que se a crítica comum visa tirar o sono ao criticado, esta, ao contrário, visa dar sono a quem por ela é visado, instituindo à revelia uma preguiça meditativa e horizontal – plana, portanto.

Não fosse o relógio um mecanismo predominantemente esférico e esta seria, com toda a certeza, uma agressão evidente à circularidade modelar. Porém, verificando-se que o progresso dos minutos se dá numa contagem circular, o argumento cai, redondo, sobre o paradigma anterior. Por isso decidi arrumá-lo-lo neste post rotundo; e contornar a crítica, até ao regresso da lei da bola!

"Faduncho" de Hill Street

2007-01-18T16:58:00.000Z

Por consulta à página da Polícia de Segurança Pública de S. João da Madeira,

http://www.cm-sjm.pt/462

pude inferir algumas conclusões importantes:

a) 4 em cada 6 polícias usam bigode;
b) Se fosse polícia sería o "Agente Monteiro"
c) Com a sorte que tenho nas cartas seria eu a ficar com o mail do agente tonecas.

Reflexão de tasco: Ser-se maior e vacinado!

2007-01-16T11:29:00.000Z

Não chega a ser uma expressão, mas podia bem ser um lema. Reclama um estatuto e promove o seu sujeito dizente ao Olimpo da deliberação. Falo da frase corrente: “Sou maior e vacinado!”

Sou MAIOR e VACINADO!

Repare-se que tal frase é uma aglutinação centrada no modus vivendi ocidental e urbano, onde o adulto é uma instituição e a medicina profiláctica uma garantia; onde se instaura a lucidez pela legitimação burocrática de dois documentos – o BI e o boletim de vacinas: sou comprovadamente maior e decididamente vacinado. Mas desenganem-se as mentes simples e sucintas se pensam que a declaração que celebra o ser-se maior e vacinado se basta nestas ténues justificações.

A frase “sou maior e vacinado” enraíza-se perfeitamente na trama epistemológica da modernidade, com Kant a instituir as condições da maioridade e Pasteur a oferecer as garantias da vacinação. Quando digo que sou maior e vacinado, tenho os cabelos brancos de Kant e a idade provecta de Pasteur… Junte-se tudo numa frase e temos um critério hegeliano, dizendo que a noite da filosofia (sou maior) é sempre precedida por um dia de ciência (sou vacinado). Subliminarmente marxistas, invertemos Hegel e compusemos a expressão em toda a sua musicalidade: Sou maior e vacinado…

Sou maior e vacinado!

Esta reflexão de tasco, porém, está longe da segurança e do alento de uma breve frase ventilada ao ouvido. Não. Trata-se de uma preocupação genuína quanto à soberania das actuações e atitudes deste que aqui escreve. É que depois de, em pleno tasco, ter ouvido esta reclamação quezilenta, fui também eu inspeccionar o meu boletim de vacinas…

… Falta-me o reforço do tétano. Claro! Eu já estranhava esta incontrolável vontade de fazer bolas de cuspo, de comer chupa-chupas, de garatujar em vez de escrever, de ligar o cão à tomada…

Porquê? Porque se abusa desta expressão? Porquê? Esta seria a questão a responder, se não fosse já tão tarde e não quisesse ver o Noddy!

Reflexão de Tasco: Incoerências femininas

2007-01-06T18:41:00.000Z

No quarto, o lado da mulher está discreto, arrumado, asseado; já o lado do homem tem roupa amontoada por todos os lados, em todos os cantos e recantos, como se tivesse acabado de estoirar a bomba atómica…

Na loja de pronto-a-vestir, em época de Saldos, o lado do homem está discreto, arrumado, asseado; já a secção da mulher tem roupa amontoada por todos os lados, em todos os cantos e recantos, como se tivesse acabado de estoirar a bomba atómica…

A injustiça leva a que ela censure, e ralhe e vocifere pela cena doméstica, ignorando olimpicamente o que se passa no domínio público das grandes superfícies comerciais…

Incoerências!!!

(Imagem "Gerrilla Girls", seguindo a sugestão recolhida aqui.)

Deleuze, Cinema e Filosofia

2007-01-06T17:00:00.000Z

Se percebemos Francês, vamos acompanhando um exercício paciente de criação de conceitos quando, falando de Cinema, Deleuze reflecte sobre a especificidade criativa da Filosofia ; Não se entendendo francês, vamos acompanhando o modo como o real parece capturado pelo olhar cinematograficamente treinado, ora tímido ora insinuante, do filósofo. Para melhor ver este excerto o ideal, então, passa por aprender e desaprender - alternadamente!

Cultura light

2006-12-19T18:02:00.000Z

Esgotada que está a paciência para programas sensacionalistas como o “Big Brother” ou “Quinta das Celebridades” parece já encontrada uma nova receita de sucesso no mundo televisivo.

Assenta numa lógica de Marketing interessante, que vi discutida numa televisão internacional (só podia...). Passo a explicá-la:

Imaginemos que se pretende erguer um negócio na área da restauração, que estabelece como elemento crítico de sucesso o factor “originalidade”. Mas como podemos ser originais perante tanta diversidade? É fácil! Basta eliminarmos algo que pareça de todo indispensável ao negócio, como por exemplo as cadeiras ou porque não... o cozinheiro.

Se eliminarmos as cadeiras passamos a ter, não um restaurante, mas antes um snack-bar para refeições ligeiras de “pegar e andar”.
Se por outro lado tirarmos o cozinheiro, damos ao cliente a liberdade de, ele próprio criar a sua refeição, pondo de lado a marmita que o acompanha diariamente para o trabalho.

Et voilà, um restaurante original!

Se extrapolarmos o raciocínio anterior à “caixa mágica” passamos a entender porque assistimos com regularidade à presença de figuras da nossa praça, em áreas que em nada lhes dizem respeito. O que torna original e supostamente apelativa a sua participação, é a total inaptidão ao cargo que representam, eliminando, à semelhança do que se fez no restaurante, um elemento que parecia indispensável ao sucesso de qualquer profissional: a competência.

A título de exemplo:

Sérgio Godinho – Comentador desportivo ( e cantor nos tempos livres!)
João Malheiro – Comentador de “A tertúlia cor-de-rosa” (ex-director de comunicação do Benfica!)
Liliana Santos – Cozinheira (actriz de “Morangos com Açúcar”, apresentadora do “TOP+” e a título mais recente, a musa inspiradora deste blog!)

Pegando neste último exemplo e para não fugir a tónica gastronómica de que se reveste este post, cai que nem ginjas a velha máxima popular:

“Todo o burro come palha, a questão é saber-lha dar!”

As "filhas da... mãe" ou "Tudo que há a dizer sobre Carolina"

2006-12-14T21:17:00.000Z

Abrem telejornais, invadem as televisões, vendem papel. Este post serve apenas para classificar as verdades de caixa alta que nos vêm inundando.

Tolerem-se então algumas assombrações, acomodadas neste arrazoado de palavras desabafantes, consequência de uma excessiva leitura de jornais e da loucura de uma música de Chico Buarque. Registo, com muita estranheza, que ela hoje não me saiu da cabeça. Seguirá, pois, acompanhando o post, a rebate esquizofrénico, entre parêntesis rectos. ["Carolina/ Nos seus olhos fundos/Guarda tanta dor/A dor de todo esse mundo"]

Sabemos hoje do poder da palavra, da palavra pública. Por isso, cada vez mais se reabilita a tradição religiosa da obra testemunhal: eu vi, eu e só eu experienciei e, por isso mesmo, eu digo-vos a verdade dos factos. A obra testemunhal é, então, sucesso editorial garantido. Mas quem é a testemunha? ["Eu já lhe expliquei que não vai dar/ Seu pranto não vai nada mudar/ Eu já convidei para dançar/ É hora, já sei, de aproveitar"]

O filósofo Jacques Rancière lembra-nos que, muito antes do sistema judiciário, já a testemunha se definia numa dupla vertente: a testemunha teve uma experiência singular sobre o ocorrido; nela se investe o acto de dizer a verdade narrando a situação, dada a sua credibilidade e honorabilidade… A testemunha é como a mãe zelosa, pela qual a verdade vem à luz. ["Lá fora, amor/ Uma rosa nasceu/ Todo mundo sambou/ Uma estrela caiu"]

Porém, há práticas e horizontes dominantes que determinam o rumo das verdades. Se o sensacionalismo, o escândalo, a podridão são teses válidas e lucrativas, a verdade deve desenhar-se nestas mesmas coordenadas, com testemunhas ávidas em fazer obras dizendo que sim, que viram e ouviram, que houve arrastão em Carcavelos e Tsunamis na Praia da Rocha… A realidade mediática pede verdades que a confirmem; roga por mães que as possam parir. [..."Nos seus olhos tristes/ Guarda tanto amor/ O amor que já não existe"]

Glória, pois, à testemunha! Ela é a mãe da verdade e a parturiente da justiça. Salve a essa maternidade palavrosa, parideira prolífica da lei e defensora da grei. Espalhe ela a palavra, em forma de livro, de vídeo ou de CD, que são multiformes, hoje, os meios para difundir pelo mundo os seus filhos dilectos… ["Eu bem que avisei, vai acabar/ De tudo lhe dei para aceitar/ Mil versos cantei pra lhe agradar/ Agora não sei como explicar"]

Pois é. Vão vingando as obras, filhas das testemunhas que as possibilitaram. Estas filhas irrequietas abundam no espaço deste tempo e mesmo no tempo deste espaço. Que cresçam e se multipliquem como filhas legítimas dessa testemunha impoluta, que eu, enquanto lhe dedico um post, lá vou assobiando a melodia: ["Eu bem que mostrei a ela/ O tempo passou na janela/ Só Carolina não viu"]

“Só Carolina não viu”, que o doce nascimento da verdade nos discursos é incompatível com a propriedade do salgado, que teima em condimentar-lhe o sobrenome.

Esclarecimento

2006-12-14T21:03:00.000Z

Ao meu post de 6/12/2006, o Funes presenteia-me com a resposta que a seguir se transcreve:

«Pois eu, Senhor Aristóteles, acredito nos actos performativos.Ainda ontem estive na Assembleia Geral de determinada sociedade e o Presidente da Mesa, a certa altura disse:- está encerrada a sessão!As pessoas continuaram a discutir, mas a sessão estava encerrada e o Presidente foi-se embora. Tinha dito que estava encerrada a sessão e a sessão ficou encerrada, porque ele o disse.Ora, eu estou absolutamente convencido que, ao contrário do que V. Ex.ª afirma, isto também funciona com o ar condicionado.Experimentou V. Ex.ª virar-se para o aparelho e dizer, p. ex.: "está a temperatura absolutamente ideal!"?Tenho a certeza que não experimentou. E depois vem para aqui dizer mal do aparelho.Mas se, porventura, experimentou e não resultou, também não pode acusar a máquina, mas a sua falta de fé. Se tivesse dito com suficiente convicção teria resultado e sentir-se-ia logo quentinho. Neste último caso, só posso recomendar-lhe a visita a uma catedral da fé (a do vale Formoso, p, ex.), para fazer a corrente do ar condicionado.»

Para além de aludir a alguns elementos de mecânica de funcionamento do universo que, a meu ver, devem ser referidas entre os irmãos da confraria e não nas páginas públicas de um blogue, este comentário ainda atribui à minha pessoa um comportamento céptico, ou mesmo ateísta, que não corresponde à realidade. Entendo, por isso, responder em post próprio.

O amigo Funes, que não gosta de Eduardo Lourenço, acaba por reproduzir sem querer um episódio protagonizado pelo ensaísta, denunciando assim, para grande transtorno dos "funestos", uma mundividência comum ao Corifeu luso. Diz-se que certa vez, quando o carro se lhe avariou em plena viagem, Eduardo Lourenço pedia constantemente ao carro para se portar com juízo, como “carrinho lindo” que era. Depois de interpelar a viatura, justificava o seu acto com um dito sibilino: “É preciso não deixar de acreditar no lado mágico das coisas”. Também eu tenho a minha fé privada, mas não tão optimista. Por acreditar que o universo age caprichosamente ao contrário do que desejo, tento pedir às coisas para agirem ao contrário do que é conveniente. Resultou até dada altura só que, agora, os deuses já toparam o esquema e cismam em me obedecer, para meu desagrado.

Daqui se conclui que a solução do Funes é totalmente ineficaz!

O Pesadelo do Ar Condicionado

2006-12-06T18:56:00.000Z

Poderia ser um post à Henry Miller… Não é. Trata-se apenas de uma constatação chorosa, ao verificar uma vez mais que as coisas não são feitas à nossa medida, ao nosso gosto ou soberano capricho… John Searle, na célebre teoria dos speech-acts, distinguiu o nível constativo do discurso – quando este se processa de acordo com uma simples enunciação – do nível performativo - quando as palavras visam modificar, alterar ou influir no acto de dizer. A razoabilidade de Searle é evidente, clara mas, ao nível dos objectos, pouco aplicável, quando verificamos que viver num mundo de utensílios é mergulhar no domínio do caos discursivo. E então entramos no domínio do pânico existencial. Analise-se a situação seguinte…

Imaginemos uma noite de frio, de gelo glaciar e impiedoso. Imaginemos um ar condicionado e uma plataforma de botões, simples na sua lógica binária. Combinando o factor “frio” com a facilidade “Ar Condicionado”, fácil será perceber que o primeiro impulso do ser enregelado é aligeirar-se a carregar no botão para obter, se não o clima pecador dos trópicos, pelo menos uma temperatura de serenidade contemplativa. Porém, a angústia kierkegaardiana do Aut Aut ressurge ao nosso ser invernal quando, na escolha entre os botões a premir, um deles ostenta um sol sorridente, enquanto o outro o presenteia com uma estrelinha mirrada. Detenhamo-nos, sem mais delongas, no botão do sol.

Se o objecto “ar condicionado” organiza o seu discurso a um nível constativo, ele claramente afirma à solidão gelada da noite invernosa que é desaconselhável premir o botão do sol, já que desse gesto resultará uma baforada de ar fresco passível de constipar o próprio Neptuno. Ao contrário, se impera a lei do desejo e o acto discursivo performativo, esse botão solarengo é claramente a solução desejada, por transportar no pequeno ícon um mundo de preguiça redentora e acalorada. Ou seja, cada discurso possível dita-nos um plano de acção diametralmente invertido!

A tensão da escolha nem sequer é resolvida com o tradicional método de ensaio-erro, já que os objectos, tal como os mortais que os conceberam, passam por um período de adaptação à ordem recebida, como se verifica, por exemplo, quando a torneira de água quente se recusa, inicialmente, a fornecer o líquido a temperatura aceitável. Por isto mesmo, dada a multiplicidade de objectos a que recorremos e a recusa(/resistência) numa uniformização da sua linguagem, mantém-se a dúvida existencial face à insuficiência da lógica. E lá nos vamos enregelando, na seca de não saber o que fazer. A pergunta surge e ressurge, sem resposta definitiva:

- Será que os objectos se nos dirigem de acordo com a lógica da constatação ou, pelo contrário, de acordo com a emergência do desejo – é constativo ou performativo o seu acto de fala?

Propomos então um mundo de uniformização linguística para as ferramentas, no mesmo lance em que proclamamos festivamente a pluralidade de línguas entre os humanos. E até que este passo primordial de domínio sobre o utensílio seja dado, suportemos pacientemente o frio…

Contra ele valha-nos simplesmente (e isso ficará para outro post) a Termo-Tebe!

O Guarda-Chuva

2006-11-26T12:32:00.000Z

A realidade é um conjunto de ligações feitas e desfeitas, estabelecidas ou desconectadas, sólidas ou com a leveza delicada de um fio de seda. Esta tese, com história firmada desde Giordano Bruno a Gilles Deleuze, toma como exemplo lapidar o paralelismo entre a casa de habitação e o modesto guarda-chuva… Ambas as realidades centram a sua relevância ôntica num tecto, sendo que o seu fundamento ontológico se encontra em campos opostos e distintas ligações: a casa liga-se por raízes artificiais à terra, enquanto o guarda-chuva tende magneticamente para o céu. Que objecto é este – o guarda-chuva?

A realidade guarda-chuva transporta uma ligação invisível com os espaços celestes, nos seus volúveis humores. O seu tecto de pano – opondo-se à solidez de um telhado, etapa em que a casa coroa a sua ligação terrena em enchapelada importância – liga-se por um fio invisível de chuva às líquidas comportas do céu. E é aqui, nesta sua ligação etérea, que o guarda-chuva revela a sua natureza circunstancial e fugidia, em que os comportamentos se determinam no horizonte das suas ligações. Sigamos umas linhas mais no esclarecimento da natureza do acessório…

Imitar, já dizia o velho Aristóteles, é acto consubstancial ao homem que, esteta por natureza, inventa jardins inodoros nos canteiros guarda-chuvais que são as cidades pluviosas. Vistas de cima, as ruas são campos de malmequeres de lona e de lírios com abertura automática - e verdadeiras flores andantes são os mortais à chuva! Vista de baixo, a panorâmica é pobre e entristecida, não sendo senão um feixe mecânico comandado por uma espécie de pau com um pano por corola. Por isto mesmo, dada a sua natureza volúvel e ligada ao céu, estou em crer que um guarda-chuva deve ser perdido mais vezes do que o Funes perde a carteira, sendo esta convicção o motivo para que um guarda-chuva nunca durasse mais do que 2 horas em minha posse…

Pois bem, hábil em perder guarda-chuvas, sou uma vítima da meteorologia. E como vítima que sou, as pessoas, condoídas, vão interrogando as causas do meu ser encharcado e, alheias às verdades de Tales de Mileto, privilegiam a secura nos caminhos do meu dever-ser: vão-me emprestando guarda-chuvas que nunca terão regresso, feliz acessório de raiz em nuvem que os mortais, transgressores, teimam em ligar ao chão.

Muito tenho justificado a minha insistência em perder guarda-chuvas, sem que consequências de monta chovam na minha integridade física e mental. A excepção acontece agora, quando alguém, cuja identidade não revelo por temer represálias, me emprestou o seguinte guarda-chuva:

Este espécime, não sei por que cargas de água, teima afirmar a sua importância nodal para os caminhos do acontecer e do ser, de tal maneira que o mesmo alguém que mo emprestou chegou ao cúmulo de me ameaçar fisicamente caso o perdesse. Sob opressão, vou mantendo o guarda-chuva e perdendo tudo o resto (liberdade de expressão e pensamento), sabendo que o culpado vive abrigado da sua própria essência, pela via da hostilidade e violência. E ele lá vai subsistindo… vejam o seu ar impune e ajanotado:

O farsante; o drogadito; o pequeno-burguês!...

Ela...

2006-11-24T17:14:00.000Z

Aproxima-se a chegada de um novo membro!

Será de ti que teremos os bons dias, ao cruzar do alpendre. Agora és uma de três, mas serás certamente única.

Benvinda sejas!

Casa da Música

2006-11-23T19:23:00.000Z

A arte é vagabunda por natureza e sem-abrigo por fatalidade. Por isso, excluindo o sarcasmo dos destinos públicos e a crueldade das instâncias políticas, justificamos a designação “casa da música” por fetichismo institucional e por vício metafórico – a única casa da música é o silêncio que a faz nascer, que a pontua, que a torna irredutível a todo o dizer, incluindo este, que a diz agora.

Escusamos então de dizer que este post é suicidário, auto-anula-se, cala o que diz… Silêncio!

A música, na sua expressão mais alta, é esse “choro sem lágrimas” que Blanchot descobriu na literatura, e que a torna afirmação do indizível; expressão única do que se não deixa exprimir senão no silêncio que a habita desde o interior.

E Beethoven incarna duplamente esse silêncio originário. Num destino digno de condenação mitológica, a surdez fez da sua obra o silêncio em si, o que jamais lhe estaria acessível; e aquele que acabou impedido de ouvir foi justamente o que, no dizer de Nietzsche, fez com que a sua obra “eclipsasse toda a visibilidade e em geral toda a realidade empírica”. É por isso a figura viva do dom absoluto, a fundo perdido, que habita o acontecer artístico e que é a sua única casa.

Não é difícil de imaginar, pois, que a alegria seja um dos silêncios de Beethoven; e uma das suas obras-primas!

A Ode à Alegria inclusa na 9ª Sinfonia (a quem Schiller empresta uma letra que aconselha, ironia desconcertante, a evitar os tons silentes do ódio ou da tristeza!) é o limiar mais contrastante e mais perturbador da arte de Beethoven, quando nela reluz uma alegria que não teve através de uma música que já não ouvia. Nenhuma arte que não seja tagarelice, ruído incongruente ou fogacho de diletantismo (como o filme, “Corrigindo Beethoven”, que não passa de uma irritante perda de tempo!) abdica de habitar nos limites da possibilidade de si mesma.

Quando, na 9ª Sinfonia, o coro rejubila, fazendo desmoronar uma alegria incontida que não é de ordem humana, pensamos numa casa da música que só do silêncio se erige e da eternidade que ouve o que Beethoven não pôde ouvir, fruindo de uma alegria que não teve origem em lado nenhum. Mais uma vez com Nietzsche: “A sua música banha-se no claro-obscuro de um eterno luto e de uma eterna esperança”.

Em vez de um post, renunciando a ser discurso, estas letras são apenas uma silenciosa contagem decrescente… Amanhã, ouviremos os vários silêncios que modulam a 9ª Sinfonia, numa casa da música que, talvez mais do que nunca, seja lugar de hospitalidade do seu próprio nome.

Pronto...

2006-11-17T21:55:00.000Z

...lá vão os segredos de Estado da doce França para as manchetes da Marie Claire!

Maça com bicho

2006-11-06T12:34:00.000Z

Todos nós já fomos, por algum dia, vítimas da maldade humana. A maior parte dos acontecimentos negativos, como a resposta torta do patrão, ou a falta de educação do motorista do autocarro, são facilmente ultrapassados com um encolher de ombros ou ao fim da primeira cerveja.

No entanto, à medida que os dias se sucedem, vamos acumulando um fardo de injustiças que nunca viram resolução mental e que até hoje nos atormentam:

Há quatro ou cinco anos atrás, resolvi ir ao cinema ao sábado à noite num centro comercial. Como é óbvio, o parque estava a rebentar pelas costuras. Multiplicavam-se como gremlins por trás dos postes, os “portugas” de fato-de-treino e volta de ouro, acompanhados pela mulher grávida de mão dada a uma criança sempre ranhosa e barulhenta.

Ainda assim, procurei um lugar para estacionar o que parecia ser uma tarefa quase impossível. Pelo canto do olho apercebi-me de um lugar a cinco metros do local onde me encontrava, mas para não entrar em sentido contrário preferi contornar o parque fazendo os cinquenta metros necessários para entrar no sentido correcto. E consegui! Ou melhor...quase que consegui. Assim que chego ao tão desejado lugar, fico frente a frente com outra viatura, que não se deu ao trabalho de respeitar as leis de trânsito e que optou pelo caminho mais curto. Éramos agora dois carros e um lugar. O confronto era inevitável. Ainda assim não estávamos de igual para igual. Ele estava com o carro uns centímetros mais próximo do lugar, e eu estava com a razão. Optei então pela via diplomática. Abri o vidro, ajustei o meu vocabulário ao público-alvo e retorqui:

“Oh Chefe. Então não viu o sentido proibido?”

Ele, jovem, de brinco na orelha, e boné do FCP, abre o vidro do seu Renault 5 revelando os seus três amigos espalhados pelo resto da viatura e diz:

“Não vi nenhum polícia!”

...Silêncio... Nos três segundos que se seguiram, compreendi fenómenos que até à data me pareciam totalmente descabidos como as práticas de extermínio nazi. Talvez o holocausto tenha nascido num qualquer parque de estacionamento, quando um IDIOTA, resolveu infringir as regras de trânsito. Restou-me abandonar o lugar, e conformar-me à minha insignificância e aos meus músculos flácidos. A partir desse dia, nunca mais perdi um episódio do “Ranger do Texas”.

Odeio “chico-espertos”!

O simples homem e a complexa mulher

2006-10-18T20:03:00.000+01:00

Há uma altura em que a mulher, em demoníaco engendramento de si mesma, enceta o diálogo que a reconstruirá aos olhos da História, fora dos estreitos corredores da verdade de onde continuamente a arredaram. Neste contexto, a artista plástica Colette Deblé avança, nos anos 80, com o conceito de ladyablogues, conjugando inteligentemente as palavras lady, diable e dialogue num trabalho de reinvenção da tradição tendo a mulher como sujeito. Hoje, jogando a minha infantilóide condição masculina na coicidência fonética de ladyablogue com blogue, reaproprio-me deste termo compósito (com a devida vénia, que não se deve usurpar a História do dom do cavalheirismo!) para designar o nicho blogosférico com o qual deparei, e no qual descobri um post que me mereceu particular atenção.

O texto faz-me saber a razão pela qual as mulheres são “complicadas”, por oposição ao modo simplificado como o homem vai lidando com o que o rodeia, recorrendo a modelos de pensamento que explicam essa dissociação fundamental. Descubro então que a mulher é um ser conotativo, metafórico, compreensivo, tendo o homem, por antonomásia, o dom da objectividade, o hábito explicativo que toma lé com cré e que faz dizer a bota com a perdigota.

De cada vez que alguém cai na cela da definição (seja um género, uma raça, um credo ou simplesmente uma pessoa), elevam-se justas vozes a salvaguardar singularidades, a contrariar tendências, a desajustar os parafusos teóricos em que assentam as portadas da tese em discussão. Hoje, queria juntar o meu braço masculino a esta mesma manobra de utilitário bricolage.

Sem querer feminilizar excessivamente o assunto, poderia dizer que pensar não é meramente uma função, uma operação ou um movimento de coincidência com uma realidade prévia; é antes uma morada, uma errância de onde o excesso que nos atravessa flui em catadupa, em implosão e explosão, em tragédia e em catarse, fluxo excessivo e desabrigado onde continuamente chocamos com o nó emaranhado da nossa condição conjunta. E é por isso que, provavelmente (sendo mais masculino, desta vez), diria ser bastante provável que o tal homem, delimitador e objectivo, se revele afinal (em situação ou no mais íntimo de si mesmo), um ser complexo e prolixo, enquanto a mulher, o mesmo ser culturalmente investido de metáfora e fantasia, uma fria e objectivadora funcionária de Descartes.

Discutamo-nos, então, mas sem a tal prancha definidora de matriz positivista, e com atenção aos sensos e contra-sensos em que nos querem encerrar. Pergunte-se, por exemplo, se uma concepção de pensamento (mais do que uma tendência de comportamento) se basta na velha dualidade objectivo/subjectivo, se esta tipificação é útil ou, ao contrário, se não perpetua o reino dos preconceitos culturalmente induzidos, ocultando necessariamente as situações que interpelam o pensar ou que o próprio pensamento produz.

É que é necessário pensar o pensamento para além da sua pura e simples função, e mais como morada exclusivamente humana, com dobras, derivas e tangentes perante as quais as velhas categorias do objectivo e do subjectivo, do simples e do complexo, se tornam tão precárias e insuficientes como o espaço que a construção histórico-cultural reservou (e reserva ainda) à mulher. Mas é aqui também (com a devida vénia) que nos devemos deixar enredar nos meandros de um ladyablogue, para que do ritmo sempre imensurável do diálogo sobeje a necessidade da atenção, da escuta, do ímpeto criativo e fundador presente em todos os espíritos transgressivos que levam na enxurrada as velhas definições. Sejam elas homens, sejam eles mulheres.

Su Doku

2006-09-27T19:06:00.000+01:00

Comecemos por uma distinção: não fazer nada não é mesmo que não fazer nenhum. Chamamos “não fazer nada” a uma relação passiva e morta com o tempo, invadidos pela seca e golpeados pelo aguilhão da chatice; já o “não fazer nenhum” é uma arte vastíssima, a que só o saber dos mais perfeitos manguelas tem acesso. Quando estamos no trânsito, num autocarro em hora de ponta ou nas longas filas das repartições, podemos dizer com propriedade que não estamos a fazer nada. Quando nos prostramos numa praia tropical, a braços com uma bebida exótica e entregues aos cuidados dos mais diligentes profissionais do lazer, aí só podemos estar a não fazer nenhum…

Tem sido luta constante das mulheres e homens de todos os tempos a obtenção da fórmula alquímica que verta o não fazer nada num regenerador não fazer nenhum. Assim surge o tele-lixo, os jogos de computador e, dum modo geral, os passatempos. Em meados dos anos 80, incautos comercializaram um objecto ao qual chamaram “cubo mágico”, visando capar os tempos mortos e fazer proliferar as horas de ócio. Rejubilaram quando uma febre se apoderou do planeta, que passou a falhar estações de metro ou paragens de autocarro numa estranha disposição de pintalgar de uma única cor cada face desse rotativo poliedro. Esses incautos julgaram ter encontrado a fórmula, mas falharam! Se o cubo aparentava cumprir a função, a verdade é que ocupava espaço – no bolso ou na carteira – podendo mesmo ocorrer a quem o transportasse que estaria a ter (Oh, horrorosa palavra que aí vem!) trabalho ao transportá-lo. Ora, se tenho que trabalhar, é óbvio que não estou a não fazer nenhum – e lá se vai a lógica do cubo!

Já as palavras cruzadas são exercícios volúveis, como volúvel é a natureza das palavras. Impossível não fazer nenhum com o seu corpo sinuoso… Só os números contêm a pitagórica perfeição que giza a tarefa de não se ter qualquer tarefa. E refulge, hoje, a perfeição do universo na desarmonia fonética desse estrangeirismo: Su Doku.

É poroso, daí que se insinue por todos os lugares, sem que ninguém o transporte propriamente; é jeitosinho, chegando a ser compatível com os mais tremedores e desajeitados tripulantes do Bus das 18.30; é discreto, cabendo em qualquer reunião ou beberete. Não se ficando por estas inegáveis qualidades, o Su Doku – oh, felicidade! – não serve para rigorosamente nada, e por isso proporciona a nobre conquista de não se fazer nenhum. Desde que alguém me ensinou a lidar com ele, nunca mais fiz outra coisa, e pude redefinir-me aos olhos de toda a gente: em vez de um desocupado, sou agora um calaceiro!

Por estas razões e as mais que aqui se omitiram, elevo o Su Doku a passatempo nacional, com a oculta convicção de que não há órgão de soberania que o dispense, discreto e abandonado à madeira vetusta da bancada parlamentar.

Raízes

2006-09-20T20:39:00.000+01:00

Caros colegas.

Nunca, até hoje, me remeti a este blogue. Após leitura de alguns dos posts, fico com a sensação de que este blog não é para mim. Intimida-me a falta de palavrões e alusões futebolísticas tendenciosas.

O facto de partilhar a mesma carga genética que o criador do “interrupto” traz-me responsabilidades acrescidas, expondo-me a inevitáveis comparações de estilo, que são de todo incomparáveis.

Aliás, esta carga genética pesa-me nos ombros desde tempos ancestrais. Não é fácil!

Partilhamos as mesmas origens e a mesma voz mas por ser o mais novo serei sempre o “puto” e ele “o sábio”. Fui desde sempre torturado pelo professorado, que insistia em comparar-nos por frases célebres e pelas redacções escolares. A dona Ana, professora da escola primária de Mechedinho, detentora de uma mão imponente (digna de um pugilista) e de uma régua ainda mais cruel, foi a primeira a deixar-se levar. Certo dia interrogou o seu pequeno auditório, sobre qual seria a brincadeira de eleição entre os petizes. Entre as respostas mais ou menos previsíveis houve uma que se destacou:

“Eu gosto é de brincar com as palavras!”

Uma frase como a anterior, teve certamente o seu preço. Naqueles tempos, as palavras tinham um princípio muito mais puro, o da causa e da consequência. A escolha de uma palavra errada entre os colegas, poderia levar a intensas horas de punição no poste, sob o comando do “Figueiras”, o temível repetente de mãos calejadas. Com sorte, teríamos o leite achocolatado de distribuição diária, estrondosamente rebentado na nossa pasta.

Agora é tarde. Não há tortura que nos valha!

Já tenho óculos...

2006-09-17T17:25:00.000+01:00

Sem óculos, as deformidades congénitas deste mundo, que Leibniz classificou como “o melhor dos mundos possíveis”, tendem a apagar-se, a esbater-se, tonificando-o com um polimento maior – para lá das suas imperfeições. Mas a este engano de alma ledo e cego, como vaticinou o poeta, a fortuna não deixa durar muito, e, vai daí, há que comprar uns óculos, para que o chão rugoso da realidade nos ressurja sob o manto da mais míope das fantasias.

Arrojamo-nos então pelas imperfeições do mundo na aquisição de novas próteses oculares, recorrendo a essa espécie de visionário pós-moderno a que vulgarmente chamamos "oculista". E, como é de esperar, a funcionária de um oculista é sempre um modelo de acuidade e clareza, como também se espera que um advogado seja o modelo do cidadão cumpridor ou o médico a imagem das mais saudáveis vivências. Por isto mesmo, coube-me em sorte uma tão visionária criatura, que nenhum anel de Giges poderia ocultar-me, furtando-me ao seu modelar campo de visão. E assim me sujeitei ao seu criterioso desvelo para com as minhas próteses, para o modo como encaixavam nas protuberâncias da minha fronte e nas escarpas insondadas do meu tão estimável rosto. E foi nesta ocasião, quando a menina me olhava no fundo dos olhos e quando já eu me preparava para, sob os auspícios de Hegel, experienciar a noite do mundo, que me achei num face a face com a minha própria condição: vi, como nunca antes tinha visto, o meu resvalar trintão nos caminhos da existência.

Os trinta são uma idade limite, em que a aproximação juvenil democraticamente garantida no tratamento por “tu” já não é dado adquirido. Lá nos aparece, na assombração do quotidiano, a dúvida de um “tu” eternamente jovem ou de um “o senhor” excessivamente venerando. Atenta e acurada, a empregada da óptica optou por um tratamento misto. Exemplifiquemos:

-“Queres uma bolsinha para os óculos; temos uma oferta que lhe agradará com toda a certeza!”
-“O que fazes logo à noite? Se for do teu agrado, garantiremos um pontual mas gratificante tratamento a esse seu pujante corpinho…”
Há então, entre mim e um par de óculos, um resvalar para o mundo dos “senhores” em que o “tu” é abolido. Entrementes, é preciso que uma funcionária de uma óptica me desembrulhe o mundo baço em que, no vidro fosco de uma realidade em progresso, com um pé ainda no “tu” e com o outro a progredir para “si”, espera-se desesperadamente por um nós que nos circunde, sem óculos ou próteses, para que o mundo novamente nos engane numa ilusória perfeição…
- Deixa lá os óculos, então… Esqueça-se. Desenquadre-se de uma realidade em que não te reconheces. Pode ser que um dia – quem sabe? – o “tu” lhe apareça numa permissiva e plena eternidade em que possas, enfim, libertar-te desse tão coloquial tratamento que a sua – ou a tua? – idade já exige… Que achas? Que lhe parece?

(Foto de Chema Madoz, claro!)

2006-09-11T19:50:00.000+01:00

Jacques Derrida - Deconstruction And The 'Eccentric Circle'

Uma vez mais Derrida, na envolvência meditativa da sua voz... Pena a intromissão documental que lhe corta a palavra, mesmo que com um excerto (em Inglês) desse belíssimo livro intitulado "Memoires - pour Paul de Man"!

Estou sem óculos!!!

2006-09-04T23:50:00.000+01:00

Uma prótese é mais do que uma simples extensão; é também um adereço, uma forma desarrumada de lidarmos com as imperfeições do mundo, como se disséssemos, como poeta romântico desavindo com o criador inepto: - "Já que me fizeste assim, toma lá, eis-me de prótese!" Assim um par de óculos, ou um mais pontual par de muletas, um ameaçador aparelho de dentes ou um discreto aparelho auditivo evitando os ãhs que nos nasalam os ditos… Acima de tudo, uma prótese é uma marca da nossa mais sublime humanidade, teimosamente corrigindo a Natureza dos seus caprichos, inestetismos ou matreiros acidentes.

Mas é também – ó miséria humana! - um manancial de hábitos e de afectos, tão caprichosos que nos levam a estimar o que tão constantemente nos fustiga. Pois é! Estamos deitados nos hábitos; estamos ciosos de enxertos! Somos, nós próprios, próteses, e delas sentimos saudades como se fossem partes de nós mesmos! Herdeiros de Proteu, somos construtores demiurgos; próteses somos e nelas nos sustemos.

Neste pequeno excerto confessional, elejo como alvo das minhas lamúrias uma prótese que, de há um tempo para cá, se tem fincado no chão da minha pequena realidade como eixo artificioso de todo um universo. E choro, e suspiro, e recordo os dias em que tal prótese se infiltrou no meu sossego como carne da minha carne – os meus óculos.

Já Chico Buarque cantou a saudade como dor latejada – “é assim como uma fisgada num membro que já perdi” – e são os acordes dessa mesma música que envolvem as lágrimas dos meus olhos despidos, sem óculos – sem prótese, dEUS meu! – aos quais a minha mão procura, num aconchego fantasma à extremidade das minhas orelhas. E busco o arranhão das suas hastes, e o teimoso embaciar das suas lentes, e a flanela que não serve para mais do que enxugar lágrimas e recolher pestanas.

Já aqui citei uma das mais insólitas afirmações de Wittgenstein: as ideias assentam sobre o nosso nariz, como um par de óculos. Pois bem, recuso-me a ter ideias sem a minha prótese, essa, que tanto me torturou e que tanto socorreu a minha pele, excessivamente imaculada na sua placidez sem aros. Declaro então aqui as saudades dos meus óculos, reclamando ao meu rosto sem marcas o declínio sorridente a que subitamente se votou. Quero os meus óculos!!! Alguém os viu?

2006-09-02T18:51:00.000+01:00

Cidadãos e cidadãs,

Após um período de defeso, anuncia-se uma nova aquisição...

... Brevemente!

Voo 93

2006-08-28T23:27:00.000+01:00

A diferença…

...A da proximidade. Até aquela data, havia qualquer coisa que nos conduzia à inanidade e à demissão, como se a História, altamente mediada pela televisão e seus satélites, se desse a ler a uma inalcançável distância. O redemoinho dos factos fazia com que nos perdêssemos num turbilhão infinito, obrigando-nos ao exercício muito pós-moderno da relativização e do parêntesis, fazendo-nos bolinar na História como um barco bêbado. Até que ali, naquele fatídico 11 de Setembro, a História sucedia, próxima e centrada em si mesma, falando-nos directamente e levando-nos ao ingrato exercício de assumir posições. O 11 de Setembro foi, neste sentido, talvez o primeiro evento contemporâneo de efectiva inscrição global no leme incontornável da História…

O filme…

… Por isso, o modo como participamos nessa trama despida do filme Voo 93 é o da identificação de lugares, posições, estados em que o 11 de Setembro nos surpreendeu, próximo e chocante, seja em casa, ou na esplanada, ou nos ritmos titubeantes de final de Verão. O filme confirma o que já não precisa de confirmação: o reconhecimento do modo como cada um, diferentemente, confere importância ao facto histórico do 11 de Setembro; reaviva o imenso acabrunhamento das límpidas consciências que não o sabiam explicar, que não sabiam ainda como reconhecer-se na histórica tragédia com que convivemos tão proximamente. E surge-nos a tentação de acompanhar os eventos com o nosso lugar na altura em que decorreram: Aqui, estava no café… Nesta altura, estava na rua x…

Os factos…

… quase sem os recursos que, ultrapassando a ingenuidade dos que vêem o género documental como uma pouco recursiva enunciação de factos, vão transformando documentários em sucessos de bilheteira. Aqui, o que vemos é a narração em directo e pelo interior de algo que já conhecemos, que ainda não dominamos, ainda um tanto incrédulos e descrentes – Como foi isto possível?... Voo 93 é a enunciação de factos já conhecidos, de acordo com a tese “oficial”, que sugere a resistência dos passageiros que, mau grado seu, foram protagonistas sem nome de uma História ainda por escrever.

Dos “Heróis”

Voo 93 enuncia o que uma certa consciência metódica necessita: representa heróis que são necessários à redenção de uma cultura, de uma civilização ou modus vivendi, e cujos actos, em rigor, não têm pinga de heroísmo. Representa então a própria crença em sustentáculos que, ao contrário de todos os que lhes sobreviveram, já não são livres para recusarem tal condição. É que os heróis, ao contrário do comum dos mortais, não têm o benefício do sem-sentido que permite organizar, com mais ou menos dificuldade, a tessitura do real. Em vez de transformarem obstáculos em meios, na frágil tradição de Ulisses, os heróis manifestam apenas a cristalização compulsiva com que ficam gravados, como lápides, a fundamentar uma realidade que não é a deles.

É esta a justificação, tão alinhada com a “tese oficial”, que nos concede um filme como Voo 93.

2006-08-19T19:06:00.000+01:00

Jacques Derrida On Love and Being

Em tempo de férias e de leveza de pensamento, as palavras de Jacques Derrida, a partir de uma entrevistadora desastrada!!!

Interacções Extra: Revelação no Fio do Horizonte

2006-07-26T20:46:00.000+01:00

Nunca manifestaram incompatibilidades de monta…

Nunca foram vistos juntos…

...É que o que Israel não sabe é que…

…O líder do Hezbollah, Hassan Nasrallah, e o cronista e ensaísta Eduardo Prado Coelho

São uma e a mesma pessoa!

Interacções 4: Funes, ou discurso sobre o Word verification: FQPFDXDS

2006-07-18T16:35:00.000+01:00

"Eu gostava de ouvir (ler) o senhor Arsitóteles a fazer um discurso completamente vazio."
(...)
"Já agora, também gostava de ouvir o que o senhor Aristóteles pensa sobre a expressão "fqpfdxds", que foi a que me calhou no Word Verification"

Funes,
Que Post Funesto!
Direi: Xaropada Desoladora… Seviciante!

Funes,
Que Palraremos? Farei Ditirambos? Xácaras? Desenrolarei Sonetos?...

Farei Quebrantos? Poções?
Farei Desarmante Xeque-mate Desta Seca?...

Formularei Quiasmático Post,
Fiando (Digamos) Xaile-manta Deste Simples

Fio Quebradiço Pespontando Fiapos De Xis Derivas
[("S")]ibernéticas!!!
^^^^^^^^^^

Interacções 3 - O Pinto

2006-07-15T14:54:00.000+01:00

Na gíria estudantil há todo um bestiário, que faz conviver divindades sapienciais com indómitos animais e sacrílegas feras. Em Coimbra, a Cabra marca o passo à passagem das horas. Obedecer ao seu toque pode evitar a incursão da Raposa (o chumbo), animal que, de tão odiado, se esbateu de certo azulejo da Faculdade de Direito, tratado a pontapés pelo estudante ansioso. Evitar a Raposa podia anunciar uma temporada sem sebentas (em toda a sua “porca” conotação), evitando-se os actos macilentos típicos dos ratos de biblioteca.

Convive então a Cabra com a Raposa, conjugam-se os porcos com os ratos, sem excluir, todavia, o mais altaneiro destino de Minerva (que em Coimbra se dotou de umas escadas para, com o auxílio de sorte e algum engenho, facilitar o seu alcance) ou as Vias Latinas de sábios e expeditos encontros. Aqui, como Eça pôde afirmar, davam-se ao convívio essas “tricanas feitas Ofélias”, combinando-se assim a volúpia carnal com o incêndio dos olhos sonhadores. Deuses e animais matizavam, em hesitação permanente, em luta de contrários, em maturação dialéctica, o dia-a-dia e as expiações do viver estudantil. E de permeio havia o Pinto!

O Pinto era um tasco mais do que um apelido, um apelido mais do que um animal. Seria o único Pinto susceptível de gerar a Raposa e, talvez, o único Pinto capaz de transviar as horas da Cabra em segundos de cabrito. As jornadas do Pinto representavam a sã convivência entre os monstros da animosidade académica e as seráficas visões dos saberes supra-mundanos, local de convívio entre a sebenta e a bifana, com o mesmo sabor e o mesmo óleo antigo e abundante. No Pinto transpunha-se a mais queirosiana Coimbra, de saberes noviços alheados da torre espectral da Universidade, que se o reitor não vai com duas loas, sai um traçado, duas guitarradas e a raposa insinuante celebra a nova geração dos saberes com a renovada Palas, que irradia dos corações juvenis. E Minerva comparece, e a Cabra desanda ponteiros - que o Pinto era concílio de deuses e animais, circo de pantomina e da "pândega idealista" de que Eça falou, condimentada com "sal divino" e esfarelada em "migalhas de metafísica e de estética"...

Assim o tasco! Assim o Pinto!

A Antero atribui-se a profecia segundo a qual a Universidade só iluminará o povo quando a incendiarmos. Esta citação é frase de algibeira de muitos espíritos, de onde a luz só brotará quando tiverem o mesmo destino da renegada Alma Mater do autor das Odes Modernas… Infelizmente, nem todos são cremados, e a mais desoladora penumbra torna-se o mais inevitável e exclusivo dos destinos de tantos. Que o Pinto os ilumine, congregando deuses e bestas num mesmo pantagruélico espaço. É este o destino do tasco que, em Coimbra, é tantas vezes o lugar mais brindado (literalmente) pelo espírito do cosmopolitismo.

(Para a SLM)

Interacções 2: Rua N. Sra de Fátima, finais dos anos 70.

2006-07-04T13:47:00.000+01:00

Imaginemos então que, na esquina de uma rua de determinada cidade, encontramos um indivíduo severo, que traz a História às cavalitas. Reconhecendo vagamente o personagem, saímos da vacuidade do cumprimento en passant e entabulamos conversa, trazendo à coacção a pequena menina que tão estoicamente transporta. “Sim – queixa-se o indivíduo, secundado por uma negaça da História – é platónico desígnio esse o de buscar as asas da alma, mas as crianças, como tão seriamente sabemos, não têm quereres ou influência… Veja-se esta que aqui trago…” – prossegue, apontando para a História – … "não é que, em finais de 70, decidiu regredir a um estádio infantil e indeterminado?! Lembro-me que, quando morava na Rua N. Sra. De Fátima (achei, por esta altura da conversa, que ele queria apenas um pretexto de narrativa, que consenti displicentemente), não fazia senão andar para a frente e para trás numa mota de plástico. Esta brincalhona que aqui está ia comer doces à confeitaria Chaimite (ou à Peninsular, sua concorrente e vizinha), sem cuidar do desvio desse nome, de carro de combate colonialista a instrumento libertador do 25 de Abril. Diga-me lá o meu caro amigo se esta não é uma gravosa regressão… E contagiosa! Estende-se à confeitaria do lado, a Peninsular, com a queda do Franco e a extensão da infância, que segue de mota de plástico para o país vizinho fazendo da infantilidade uma regressão peninsular!”

“É que – prossegue ele – como o meu amigo sabe – e põe um ar de elevação erudita – infância é, etimologicamente, o que é sem verbo, sem discurso, sem Logos; esta menina, de vez em quando, decide ser criança outra vez, perdendo os instrumentos rígidos do dizer e deixando as pessoas a patinar na própria fala.” E ilustra:

-“Lembra-se daquele vizinho que insistia em tratar esta rua por Vossa Senhora de Fátima? É ou não exemplo do tempo desencontrando a linguagem?! Ah, este diabrete! A culpa é toda dela! Na altura, passava ali pelo São Miguel, comprava chocolates de fiado ao Sr. Neves e fazia caretas aos puxões de bochechas da Mimosa, espalhando o existir silencioso e infantil de quem ainda não sabe quem é. Deixava-se conduzir pelo Ernesto talhante, ou pelo gasolineiro (que sempre fingia atestar-lhe o depósito da mota de plástico), e era vê-la cirandar nesse silêncio de asas, que dava azo a que as pessoas pensassem que todos a podiam conduzir e que qualquer um tinha verbo a dizer nessa doce informulação de uma História ainda criança!...”

E remata, incisivo:

"Mas, felizmente, os anos 70 acabaram e esta traquinas cresceu. Agora o S. Miguel é um Banco e a Mimosa não existe. Mas há sempre que vigiar esta malandra! Volta e meia, decide regredir ao estado infantil, gastando o tempo a ver os comboios na Avenida da França, impelida pelo pulso sonhador do seu avô, ou ancestrais perigosamente quiméricos… Por isso aqui a trago às cavalitas. Devolvo-a assim ao seu estado deveniente e brutal, de palavra e de maturidade, fazendo-a entender que a infância é apenas uma artéria no todo esmagador da cidade, a tender para um lugar central onde floresce a Razão; tal como a pequena Rua N. Sra. de Fátima flui, timidamente, para a nevrálgica e populosa rotunda da Boavista."
E dito isto, retomamos a marcha.

(Para o amigo RPS)

Interacções 1: A lei da bala

2006-06-29T18:03:00.000+01:00

Um antigo professor contava-me uma traquinice do filho. Com os seus 4 ou 5 viçosos anos, o menino resistia a uma imposição paterna: - "Tens que comer a sopa!”

Mas filho de filósofo não sucumbe a intentos alheios sem questionar ou transgredir: porque haveria ele de comer a sopa? Porque teria que gostar de sopa? Qual o lugar da sopa no encadeamento lógico das coisas ou nas tábuas valorativas da moral ocidental?... Não. Ele não comeria tal mixórdia. E como o discurso se deixa limitar pelo seu firme e intransigente fundamento, ele apenas lança frios e sistemáticos nãos à colher maldita: – Não! Simplesmente, não!

Mas um pai, por vezes, até se dá ao luxo de não abdicar facilmente dos seus paternos desígnios, e, quando tal acontece, engrossa artificialmente a voz, crescente em dó de peito sobre o flagelado rebento. Neste caso, o bater da colher na mesa, com a autoridade trovejante de Zeus, não admitia réplicas à imposição da lei da sopa ao filho recalcitrante. Mas o menino enfrenta-o e, num gesto decidido, levanta-se da mesa anunciando com voz de ameaça justiceira:

- Pois se é assim, vou telefonar para o SOS Criança!

O dito infantil encerra, por vezes, acusações que trazem toda uma época como papel de embrulho. É que o que aqui aconteceu não foi senão uma alegoria para uma certa forma de conceber as leis – das pessoas e da sua retorcida relação com as leis, como se estas lhes substituíssem a espontaneidade do gesto, como se não fossem senão uma prescrição singular e mecânica para uso e abuso dos muitos polícias que por aí grassam e pululam. A criança em questão exorbitou a noção de maus-tratos, entendendo por isso ser legítimo recorrer a uma instituição que a acautelaria, legislando punitivamente sobre a sopa agressiva e a sua ostensiva imposição. Ora o problema surge quando verificamos que hoje facilmente se coloca, no lugar da criança, o cidadão de rectos costumes e hábitos salubres, ao qual os Estados fornecem mecanismos de segregação para operar contra todos os que não cumpram o arrumadinho critério da sã convivência; o mesmo critério cujo cumprimento não convém realmente a nenhum Estado, mas que aparece consignado, dia após dia, em novas leis, debruadas de dourados fundamentalismos.

E assim se vão erigindo proibições – não fumar; não beber; não cuspir para o chão – e galvanizando atitudes que as vigiem e penalizem, esquecendo um princípio relembrado pelo Prof. Figueiredo Dias, ilustre penalista, em recente intervenção pública: Cada um tem o direito de ir para o inferno da maneira que bem entender…

Deserdado de 68, o nosso tempo encontra a lei como domínio invasor, recurso de vigilância e de normalização ou como um ditado de costumes. E cedemos ao muito americanizado hábito de legislar sobre o que é da ordem da educação, do bom senso, da escolha singular, desrespeitando assim, a um tempo, o domínio da liberdade individual e a própria lei que a sustenta, base e fundamento da Democracia.

O tema, que agradeço ao Bartleby, tem pano para mangas demasiadamente compridas, dada a temperatura que aqui faz… Prometo voltar a ele a breve trecho, fora de uma semana que, por escolha individual e não por legislação imposta, é semana interactiva. Continua aberto o concurso para temas de posts… E comam a sopa!

Inauguração da "Semana Interactiva"

2006-06-28T10:27:00.000+01:00

Quando Gutenberg consuma o gesto inaugural da invenção da imprensa, o escriba, o monge, o filósofo ou o alquimista saem da torre de marfim, sacodem os olhos da luz matizada do vitral e descem à cidade, tornam-se multidão e nela se confundem; estavam lançadas as bases dessa hoje tão propalada palavra: interactividade.

Pois bem... Considerando que não há cão nem gato, não há brinquedo ou pantomina, não há ânimos ou acções que não sejam, hoje em dia, interactivos, este blogue abdica do modelo do papiro e aventura-se à disposição e aos humores dos seus leitores. Durante a semana, ao longo de toda uma semana e sem interrupções, este que aqui fala compromete-se a escrever sobre seja o que for, tendo a caixa de comentários como única força motriz. Os comentários ditarão o que aqui se escrever ao longo de toda a semana, cabendo-me apenas a invenção, a glosa ou o delírio necessários à prossecução de tal intento...Aventurem-se pois, que isto nos próximos tempos vai funcionar como uma espécie de discos pedidos sem Olga Cardoso, como um género de Praça da Alegria sem Goucha e sem anjo Gabriel, mas apenas com o que os meus amigos e as minhas amigas (ou as minhas amigas e os meus amigos) deliberarem que é tema de post.

Está lançado o desafio. Cá vos aguardo!

Schlegel ao jantar, na cordoaria...

2006-06-22T12:43:00.000+01:00

…«Mas como, a meu ver, o que se chama correntemente religião vive no conjunto dos fenómenos mais grandiosos e mais admiráveis, eu só posso, como tal, considerar como religião, em sentido estrito, o que tem lugar quando pensamos, criamos e vivemos divinamente, e que vivemos preenchidos de Deus; quando um sopro de recolhimento e de entusiasmo se estende sobre todo o nosso ser; quando nada se faz por dever, mas tudo por amor, simplesmente porque se quer e quando só se quer porque Deus o diz – Deus, quero eu dizer: Deus em nós.»

Friedrich Schlegel, “Sobre a Filosofia (Carta a Doroteia)”, Athenaeum, Vol. II, 1 (1799)

Reflexão de tasco

2006-06-19T17:30:00.000+01:00

Responder à mais quotidiana das questões conduz-nos, por vezes, ao mais lodoso e evitável domínio dos equívocos. Por isto mesmo, consciente da função propedêutica, cívica, performativa que Pacheco Pereira atribui à blogosfera, aqui deixo o meu humilde contributo, não sem antes agradecer a inspiração da filosofia analítica e da moca de sono, que me proporcionaram a elaboração deste post.

Comecemos por uma questão que, como todo o exercício de verdadeiro e virtuoso questionar, pede uma resposta clara e definitiva. Seguidamente, atentemos na resposta, procurando libertá-la do emaranhado dos erros e da floresta insondável da confusão… Ora com a vossa licença, aqui vai disto:

- Zezinho, gostas mais da mamã ou do papá?

Resposta proverbial do Zezinho:

- Eu pessoalmente gosto mais do papá…

A verdade é que a palavra "pessoalmente" emaranha todo o conteúdo da sentença no mais reticente dos sentidos. Repare-se que se o Zézinho afirma, na sua inocência infantil, que pessoalmente gosta mais do papá, nada garante que socialmente não goste mais da mamã (principalmente se o papá tem a mania de cuspir ou de se coçar ou de palitar os dentes com a haste do chupa do Zezinho).

O exemplo é transportável para todos os planos do discurso, podendo eu pessoalmente preferir o vinho à cerveja, apesar de socialmente beber Whisky, mau grado politicamente preferir vodka, não obstante axiologicamente enveredar pelo capilé, sem que isso impeça a que eticamente opte pelo Joy laranja.

Dado o exemplo e palidamente definidas as dimensões do problema, não resisto a adiantar um corolário:

Às pessoas que, por tudo e por nada respondem que pessoalmente preferem o isto ao aquilo, eu gostaria, pessoalmente, de as passar sem dó nem piedade ao lança-chamas, se bem que politicamente isto não seja defensável, nem socialmente desejável, nem antropologicamente sustentável, nem… Já agora, esta sentença é extensível a quem me inspirou este post, excluída a moca de sono que, por ser minha e por ser indelegável, implicaria a incineração desta criatura que aqui escreve, facto que em nada beneficiaria a auto-estima e a integridade corporal que me esforço, pessoalmente, por manter.

Tenho dito!

2006-06-14T12:13:00.000+01:00

Alguém que não gosto de citar – porque me irrita, o que é sempre um bom critério de citação! – escreve hoje no jornal “O Jogo”:

«Nem dá para perceber se o Brasil jogou bem. É capaz de ter jogado mal. Mas, raios nos partam, porque ninguém joga mal tão bem!»

Abre-se então um precedente futebolístico num blogue que não tem por costume falar de futebol (apesar das excepções justificadas) e que, acima de tudo, não tem por hábito citar Miguel Esteves Cardoso, vulgo MEC...

Consola-me apenas o facto da frase supracitada ser levemente macaqueada a Beckett, além do mais doloroso motivo que leva a confessar que, hélas, o homem tem razão!

Mundo ao contrário (ou a mais completa ausência de sentido): A palavra ao coador

2006-06-08T13:15:00.000+01:00

Que objecto mais subtil, mais purificador, mais catártico do que esse, tão maneirinho, a que chamamos coador?! O seu corpo de rede intromete-se na vida íntima dos fluidos, dos compósitos, sendo na hagiografia dos utilitários como se fosse uma espécie de S. Pedro das infusões: Tu passas! Tu não!

Há então, no coador, um sentido poético! Ele atrai as impurezas chamando a frase, captando o que não se esvai, dizendo ao poema a mesma oração amorosa de Rilke: “Por metade chamo-te, por metade afasto-te de mim” – que melhor definição para um coador?!...

Pois bem. Imaginemos então um coador de poemas, filtrando as letras das palavras numa nova combinação poética. Coemos versos ao acaso, num exercício surrealista que subverta moderadamente a sua estética, porque, como o chá, o surrealismo é fluido e abundante se sobejamente peneirado…

O jogo é simples. Trata-se de passar as palavras de cada verso ao coador e apreciar as letras que ficam no fundo do recipiente. Teremos então novas palavras e um verso diferente, com uma ligação ténue ou imperceptível com a frase inaugural. Este exercício, sem meio termo, levar-me-á a Serralves ou ao Conde Ferreira. Coemos pois, previamente, as palavras - para evitar que sejamos coados à nossa própria revelia - e vejamos no que dá...

“FLOR DE ACASO OU AVE DESLUMBRANTE” (O`Neill)
C o a d a

“PALAVRA TREMENDO NAS REDES DA POESIA” (O`Neill)
Palavra Rede

“O TEU NOME, COMO O DESTINO, CHEGA”: (O`Neill)
Est a :

“ CONTINUAREI FUMANDO”... - FeRnando Pessoa / ÁLvaro de Campos -
MA R L -

“EM TORNO DE TI VOA A BORBOLETA OUSADA” – Baudelaire -
Bor o -

- “DEMASIADO TU PARA QUE NÃO SEJAS A ÚNICA POSSÍVEL” ! (Vitor de Matos)
- T E !

Kurti

2006-06-06T16:53:00.000+01:00

Já ando há algum tempo para te dedicar um post. Sei que preferias um suculento osso, uma bola que pudesses surripiar sem que ninguém mais ta tirasse ou simplesmente uma furtiva dentada na impertinente vizinha do lado, que nos irrita a ambos. Porém, é assim mesmo, que se há-de fazer?... Rosnamos aos destinos que nos dão, que nos perturbam, sendo menos malévolos e mais ensonados, na ração de tédio que dia-a-dia nos alimenta e nos mói os instintos.

É que há uma certa vocação cínica que nos associa – já te expliquei, lembras-te? – a ti, no pastoreio que trazes na raça e que te arruma num género, e que por isso mesmo nunca exerceste; a mim, a nós, a todos a quem Heidegger lançou a inconformada vocação de “pastores do ser”. E como não lembrar Foucault, quando elevou a condição do cínico (Kynikós, em grego, classicamente associado a uma desprestigiada condição canina) àquele que mordia, com raiva e acinte, as canelas do real, gangrenando-as em explosão transformadora e sofreguidão de sabor… Sim, talvez sejamos todos uma certa mordedura em potência, uma sanha contida, uma natureza bravia vulgarmente açaimada à incúria, ao laxismo, ao vício domesticador do equilíbrio – um pouco como tu, mudo e dócil aos elementos que te ilibaram da luta sem dono pela sobrevivência e alimento.

Estou por isso há algum tempo para te dedicar um post. Uma pequena reprimenda que dispense o jornal castigador, que já nos basta a passagem dos dias a açoitar-nos a alma num uivo, trazendo saudades desse lobo negro e bravio que, talvez, nunca tenhamos deixado de ser. Sem jornal, lamento apenas a inutilidade desse teu poder de ataque, a solidez do golpe da tua mandíbula que apenas comprimiu carne já morta, já exangue; lamento ainda a tua domesticação tão conformada, tão aquietada a episódicos abanares de cauda ou espantadas saudações a iguarias dadas fora de horas e raras, tão raras quanto o despertar belicoso desse teu ser-animal.

Mas depois da reprimenda, há sempre a regeneradora carícia e o desvelo com que te ofereces ao conforto, e o agradeces, e o fazes prevalecer. É nele que repousas e é por ele que, noite fora, dormes apenas parcialmente, montando guarda a um perigo farejado… ou imaginado… ou palpitante de frio, na irrequieta solidão da paz nocturna. Mesmo na placidez da orelha murcha, é por vezes necessário – como nos ensinas em todos os instantes – eriçar o pêlo, latir ao fragor da estranheza, afilar caninos ou, em ensaios furtivos, escavar a dureza do solo para, livre por uma vez, abandonar a flecha do dorso ao galope incendiado. Ensinas então a regressar – a espaços, pelo menos - a uma desagrilhoada condição sem género, sem raça, sem coleira, até que a manhã, inundando de luz as mais apagadas galerias da alma, desarme a vigília e nos deixe enroscados à rotineira clareza do dia.

Há tanto tempo queria eu dedicar-te um post!…