Retoma

Amarga-se o café na boca e os calafrios vão percorrendo o corpo desgovernado. Os dias anteriores, lentos e trabalhosos, denunciavam a nova condição, a cada esquina e a cada passo. Na distracção ritmada dos percursos e dos discursos, lá saia, de si para si, a frase involuntária: - Isto dava um post! Mas mesmo os dias mais quentes de Maio conseguem ser pródigos em baldes de água fria, enregelando e tolhendo os costados da alma: - Não. Já não há blogue… Mataste-o, lembras-te?... Seu assassino cibernético, giga-genocida, blogo-carniceiro… Nojo!

Mesmo assim, a consciência vai amansando com o álibi das obrigações, do tempo que escasseia, do magro consolo dos comentários e das passagens furtivas em páginas alheias. Frágil mordaça a calar a dependência; azeda consolação!

Em desespero de causa, há a uma bóia de racionalidade insuflada por fria estatística. É que, como é sabido, os blogues entram pelos ofícios acima deitando rendimentos abaixo. Há sempre este argumento, comprovado pela imaginação sorridente de um funcionário de balcão ou de escritório, alheio à imensa turba que o solicita ou à pilha de papéis que o vigia, disfarçando a ociosa tarefa numa despersonalização aflitiva: nega a dedicação às gajas, mascara o ar “boemium” ou o fino paladar de “gourmet”, oculta o ar matreiro com que se abstém de trabalhar para… andar pelos blogues. Cenário a evitar, mesmo que seja o mais memorioso fado do trabalhador português. É que o país precisa de formigas trabalhadoras, que sabem que a sua luta não passa por qualquer blogue que seja seu, tampouco por pratos preguiçosos de caracóis em marinas, mas sim por um escaldado e ardente sentido de responsabilidade – quanto mais quente, melhor!

Calem-se, por isso, todas as vocações brolguistas (que até se me confunde a ortografia neste apelo!), confirmando-se que o blogue está morto, enterrado, abafado em terra e comido por torrões e lama. Há que devolver ao lodo esse passatempo maldito!

Mas mesmo a terra mais funérea tem interrupções, húmus, bolsas impensadas de ar que fazem com que, a qualquer momento, a hipótese rebelde se adiante:

E se da terra saísse um braço e atirasse uma rosa para o espaço?

Interrupção decisiva, ressuscitada e brandida como rosa no espaço… Uma vez mais, mesmo sem querer, Interrupções!