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Uma sílaba começada no limiar dos lábios, qualquer coisa como um múrmurio desintegrado numa surpresa átona, uma sigla de mistério nocturno, um gesto, um lamento, um nada - algo desencadeou uma menos que revolta, rasgada na garganta em algo mais amplo que a surpresa... Quando, de tabuleiro em punho, preparados para degustar o magro jantar com satisfação imodesta de reis, decidimos dar ouvidos ao apelo que nos retirava do ascetismo, convidando a repousar o ardor investigativo no travesseiro realista do telejornal, este desfecho estava longe da predição mais cinzenta.

Escrevo já recomposto, já refeito, já levantado do chão, como convida o título empenhado de José Saramago. Mas algo persiste em mim teimosamente apegado ao achaque, como se a trepidação do corpo não fosse senão a busca saudosa do sismo inicial. E escrevo tremendo!

Ao ligar a televisão, já com o ouvido adoçado pela voz estilizada do pivô, eis o que me aparece:

A crer nos Vascos Pulidos Valentes deste mundo, sempre prontos a debitar a gosma apocalíptica anunciando a guerra dos mundos e das civilizações, temos todo o mundo árabe a rir fartamente de nós. Felizes deles! Antes a bomba!...