Confissão desesperada

Ovelha negra no rebanho serializado dos dias, o Domingo deve a sua condição algo viscosa, algo maldita, ao facto de ser um dia de síntese na fria dialéctica em que opomos o plano do trabalho aos picos do conhaque. Domingo, indistinto, não é carne nem é peixe, tendo a propriedade ser ora peixe na carne ora carne no peixe. Mergulhemos de cabeça nesta sopa maldita!

Promovemos o Domingo a antecipação da restante semana, como se fosse a longa manhã de uma sucessão de dias. E trabalhamos. E planificamos. E tentamos, numa gesta laboral, garantir a marcha triunfante do pleito trabalhador. Mas logo o fim-de-semana lhe toca no ombro, ditando o virar de cabeça para um passado recente, carente de regras e de horária sisudez. Aqui, o Domingo surge na sua mais perturbadora propriedade, aguçando também a mais preguiçosa das propriedades humanas: a da metamorfose.

É que o Domingo – numa apropriação injusta para com um muito pouco domingueiro conceito de Deleuze – faz-nos devir-objectos numa colagem excessiva: devir-cama; devir-televisão; devir-telecomando… De súbito, numa imobilidade horizontal que nos condena a um existir televisivo, há uma mão travessa que nos lança nas opções da TV, auto-suficiente e soberana, sobrando da placidez do ser prostrado que, em vez de fazer zapping, é ele próprio um zapping infiltrado nas intermitências do real. Justifica-se assim que a grelha televisiva tipicamente domingueira varie entre um Dança Comigo – dançando o nosso cérebro pelos cotovelos do mundo – e uns Globos de Ouro em que os premiados, por passividade e preguiça, somos nós.

Aí está, pois, a minha desesperada confissão, que é também privilégio dos dias de domingueira fé: eu vi, eu fui, eu estive, numa baba inoperante e quase vexatória, a ver televisão ao Domingo. Eu fui Domingo. Eu passei o dia a ser Domingo. Este ser de elevada sobriedade e fino juízo que alguns se habituaram a apelidar de “Aristóteles” fez-se ontem, mais do que tudo, assinar pelo nome oracular de Domingo-no-Mundo. Mais grave ainda: Gostei! Saia um Globo de Ouro, uma pizza ao domicílio (que Domingo não é carne nem é peixe) e um delirium tremens – e possa esta tão cómoda – oh, Immanuel Kant! – ociosidade confessar ainda o gozo da travessura de uma mão, conduzindo o alvo do nosso olhar pelo Domingo dentro, pela semana fora, pelo dentro-fora que se constrói do ser (de) Domingo!

Para que conste…