Sorte

Chegado ao café, sento-me na única mesa livre e abro, ao acaso, o volumoso Público de sexta-feira. As páginas lustrosas, de encadernação recente, resistem ao primeiro ímpeto das mãos desajeitadas, de tal maneira que acabam por abrir aleatoriamente, numa página intermédia do teimoso jornal. Nesse exacto instante, ouvimos a voz do empregado de café: - Se faz favor?...

A voz interrogativa do funcionário não tem o tom decisivo de outros dias. – Por ser sexta-feira... vou pensando, enquanto expresso o pedido perante o olhar, estranhamente embaraçado, do empregado de café. A cena vai adquirindo, nos seus escassos segundos, uma intensidade dramática verdadeiramente imprevista e acaba por suscitar um segundo de irritação procedido pela necessária indagação de razões. Olho em volta. Encontro tudo como dantes, sem que nada justifique o desconcerto do empregado. Perco-me em hipóteses, junto elucubrações e, perante a inutilidade do exercício, preparo-me então para mergulhar na leitura.

Só então reparo que, do Público recém-escancarado que se exibe à minha frente, emerge uma fotografia de um nu masculino. Um NU MASCULINO!!! Ali se desnudam os motivos do espanto embaraçado do empregado de café; assim se deslinda o azar que, em doses excessivas pelas cenas mais quotidianas, me vai batendo à porta e assomando ao caminho. Venho a saber que se tratava do Harry Potter que, cansado da personagem que vestia, resolveu despi-la, abanando a varinha por outros palcos. E ela ali estava na minha mesa, em foto de grande formato, brandida como sinalizador de má fortuna, sina malévola, feitiço iracundo.

Pela varinha de um mágico – assim conhecemos as dimensões do nosso aziago destino!