Estatutos e cozinheiros

Exigia o protocolo das lides académicas de então: de cada vez que um ilustre universitário assentava cátedra no céu (ou no Inferno, consoante o exercício do chumbo ou o abuso da sebenta) os sentidos colegas deveriam assistir, em solene luto, ao funeral. Todos, sem apelo nem agravo. Esta regra, todavia, não constituia excepção à regra das regras, segundo a qual nenhuma regra é isenta da regeneradora excepção. Todos iam aos funerais, menos o professor Vitorino Nemésio, que era, no respeito deferente de todos, “aquele que não ia a funerais”. Era assim, segundo rezam literalmente as crónicas, que Jacinto Prado Coelho explicava essa figura altaneira das civilizações de todos os tempos: o estatuto.

Pois bem, a excepcionalidade do estatuto é ditada pela excepção de quem o detém. E assim se explica o seu modo fluido e corrente de ser nas coisas, nelas se instalando como Proteu, ora metamorfoseado na forma longilínea da fada ora vertido na irregularidade espinhosa do mafarrico...

Daqui evocamos uma das mais invisíveis instâncias de poder - o cozinheiro. Herdeiro dos magos e dos alquimistas, o cozinheiro é um legitimador do poder vigente, pelas armas invencíveis do tempero, da colher de pau, das especiarias do império ou do veneno dos Bórgias. Este operador de marionetes foi, até à invenção da televisão, um regente discreto e discricionário, na sua farmacopeia diabólica e nos seus segredos seculares. Até que entrou a medo pelos spot-lights, sendo o seu baixo estatuto reproduzido nos apelidos dos mais célebres: Maria do Lurdes Modesto; Michel (o trans-cozinheiro!, parecemos ouvir anunciar); Filipa Vácondeus (que nós agradecemos)... Mas só à superfície notamos esta condição humilde. É que o cozinheiro, uma vez entregue ao seu cozinhado, é como dEUS no acto supremo da criação – a perfeição do seu acto espelha a perfeição consubstancial de si mesmo, o que é o mesmo que dizer que não há pai para ele!

Por isto, não pode deixar de dar um certo gozo televisivo o facto deste tipo, que aqui pus ao lado e do qual nunca tinha ouvido falar, manter um programa em que convida personalidades de várias ordens, géneros e quadrantes para pura e simplesmente não fazerem nenhum. Legitimado por um presumível estatuto, que lhe confere o dom de tratar por tu desde o presidente da junta ao real rei de espanha, vai chamando pseudo-convidados ilustres, cujo embaraço espelha bem a realidade que ali se depara: o espectáculo, na verdade, não tem convidados, não tem mediadores e, provavelmente, não tem espectadores. Nada, mas mesmo nada interfere entre o mestre e o seu domínio, que lá vai monologando em paz ante os trejeitos do paspalhão de costas ao alto, cuja estirpe se perde na especiaria e onde títulos e comendas permanecem em banho-maria.

Devolutor da mortalidade aos pretensamente imortais, este cozinheiro convida celebridades para, em abono da virtude, repôr a verdade sobre elas mesmas: espécie de monos, inúteis, tagarelas e desinteressantes papalvos e manguelas. E tudo pelo efeito encantatório da dança da sua colher de pau.

Que se lixe o cozinhado! Que viva, pois, o cozinheiro!